<![CDATA[Le blog de Sybille de Bollardière (Poésie)]]> http://www.sybilledebollardiere.com/categorie-10624631.html Les derniers articles publiés dans la catégorie "Poésie" du blog "Le blog de Sybille de Bollardière" fr http://fdata.over-blog.net/2/32/67/57/avatar-blog-1066537721-tmpphps5IRgc.jpeg <![CDATA[Le blog de Sybille de Bollardière (Poésie)]]> http://www.sybilledebollardiere.com/categorie-10624631.html Thu, 22 Jul 2010 15:13:06 +0200 Thu, 22 Jul 2010 15:13:06 +0200 Over-blog.com RSS 2.0 Engine Copyright 2010 www.sybilledebollardiere.com Poésie http://www.rssboard.org/rss-specification/ <![CDATA[Horizons bleus]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-horizons-bleus-53484460.html  

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Ne ferme pas les yeux

Dans les reflets du ciel

J’écorne nos silences

 

Loin d’ici

J’ai connu des horizons bleus

Et l’amère douceur des tropiques

J’ai aimé je crois

Ce trop de couleur qui dévaste la rétine

L’opacité des verts et la nonchalance des jours

Oui j’ai aimé parfois

Jusqu’à cette part des ténèbres

Qui veut que tout s’achève

Quand la terre menacée

Gémit de mémoire.

 

Alors j’ai voulu revoir

La brume de novembre dans les replis d’un vallon

Longer encore et encore l’écume des labours

Dans les verts déserts des multiples saisons

Ne ferme pas les yeux

Sous le vacarme des pluies

J'ai reconnu ces vents d’ouest

Qui nous ramènent d’exil

 

Soleils noirs - Ludmila K.

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]]> Mon, 05 Jul 2010 22:41:00 +0200 http://www.sybilledebollardiere.com/article-horizons-bleus-53484460.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-horizons-bleus-53484460-comments.html#anchorComment <![CDATA[Transports]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-transports-46772972.html ennui21-copie-1.jpg


Transport en commun le long du Luxembourg

Et des lambeaux d’amour accrochés aux grilles

Quand le 82 remonte la rue Vavin

Aussi étroite que mes souvenirs qui se balancent au vent

Comme les fruits des platanes dans leur décor d’hiver.

Plus loin Raspail et ses croisements de mémoire

Quand Beauvoir faisait traverser Sartre, ici

Où je passais avec mes vingt ans

Mon carton à dessin

Et l’âme poète au bout du fusain.


La Grande Chaumière n’est plus très loin

Et aussi cet Atelier au temps suspendu

Où je posais dans les courants d’air

Pour un œuf dur et une leçon de perspective

A la coupole, steak au poivre et profiteroles

J’échangeais cheveux blonds contre yeux noirs

Et la verticale amnésique, je repartais vers le Maine

Façades nord, aussi chères, mais suantes d’ennui

Au cœur noir des vitrages.

 

Le 82 gémit contre l’asphalte

Et quand j’entends Vaugirard

Je sens l’amour à bout de bras,

Dans les rotatives du siècle

Et maintenant l’épilogue silencieux à Duroc

En mémoire de ce qui n’a pas eu lieu

Je descends

Absente comme les années traversées

De Maillot à Luxembourg en 82

 



 

]]> Mon, 15 Mar 2010 21:57:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-transports-46772972.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-transports-46772972-comments.html#anchorComment <![CDATA[Le ciel de Paris, ses silences...]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-le-ciel-de-paris-ses-silences-46700889.html IMG_0577.JPG
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Le ciel de Paris, ses silences sur les berges,
Un couple et ces mots que l'on désigne d'un geste,
Là-bas, à l'Est
Un voyage, un retour ou simplement un souvenir
Là-Bas,
Il disait ça souvent du temps que nous parlions
De tout, de rien,
Dans la lumière des jours à écrire
Des jours à devenir grands,
Grands écrivains ou grands enfants
Main dans la main sûrement

Alors maintenant que je me condamne à la silencieuse et ingrate saison des corrections d'auteur - toujours au printemps ou du moins quand il s'annonce - je pense à ces berges amoureuses, au bleu d'un ciel convoité, et rassasiée d'images, je file à ma copie...



]]> Sun, 14 Mar 2010 21:00:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-le-ciel-de-paris-ses-silences-46700889.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-le-ciel-de-paris-ses-silences-46700889-comments.html#anchorComment <![CDATA[Retour de Brocéliande]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-retour-de-broceliande-44173085.html IMG 0470


Retour de Brocéliande

 

L’arbre de février gémissait de mémoire

Sous l’empreinte glacée du vent

Mais demain dans mon souvenir

Deux petites filles danseront à contre jour
Avec leur ailes de papillon

Et leurs sourires multicolores


 

]]> Wed, 03 Feb 2010 07:46:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-retour-de-broceliande-44173085.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-retour-de-broceliande-44173085-comments.html#anchorComment <![CDATA[L'invitation - 1 - Passions ténébreuses]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-l-invitation-1-passions-tenebreuses-43478702.html La page blanche dans "l'entre-deux" des récits s'est murée dans le silence et le poème est retenu ailleurs alors, j'ai choisi l'invitation, ma page ici, ouverte aux citations et que ces mots recopiés prennent forme de voeu, de partage aussi.


"Triste corps colonisé par le vide
Sans un record à signaler
rien au fond
rien à l'entour
absolument rien
rien pour stimuler les fêtes guerrières.
Au point de départ, l'on était plusieurs à surveiller le bruit de la pendule, la lente expulsion des jours. avec patience nous attendions. En suspens, La musique tramée par nos oreilles fît murir les fruits dérisoires de nos cerveaux qui, sous l'effet de la pourriture, se transformèrent aussitôt en bouillie répugnante. Tout s'est désagrégé. Les innombrables tic-tac rythment les obsessions et les bégaiements de la tribu. Les insectes au vol, échappés de la trotteuse, n'habitent évidemment pas d'autre lieu que le silence bourdonnant."

"Gloire à tous ceux-là qui de leurs cris tissent les feux de l'aube !
Le poète rêve d'en faire partie."

"Ombre nerveuse à texture de chaos
Notre amour qui nous torture sans que nous en sachions la cause. Mais ombre vivante, quoique ruse indéchiffrable de nos mains nouées autour d'un arbre sans racines et aussitôt dénoués dans le vent borgne de midi. Le dieu né de nos passions, tantôt nous rapproche, tantôt nous sépare, faisant de chacun de nous un martyr écorché vif. Rage pure aux nervures du désir.

Une fois la nuit tombée, nous tentons de raccommoder notre amour. La réconciliation ne tardera plus malgré l'insupportable asservissement de nos lèvres à des mots de vengeance et de reproche. Tempêtes. Toutes les passions sont ténébreuses. Nos chenilles nous dévorent. Violence toujours neuve. Nos étreintes fougueuses. Je soigne mes démons irascibles. ma rage inextinguible. Un galop de cheval dans tes cheveux rebelles. je voudrais que rien ne m'arrête. Anarchie dans le noir. Nos corps enlacés. Vaines les promesses, car au lever du jour l'ombre à nouveau mangera sa part de clarté partout où tu mettras les pieds.
Et chacun, de son côté, revivra tout seul un impossible amour, pourtant l'unique qui soit vrai parce que nourri de douleur."

Frankétienne
Ultravocal - Editions Hoëbeke
Collection "Etonnants Voyageurs"
avril 2004

je vous recommande également de visiter cette page en suivant ce lien Potomitan-Frankétienne S'il ne fonctionne pas recopiez-le : http://www.potomitan.info/ayiti/franketienne.php
A bientôt

SdeB


]]> Sat, 23 Jan 2010 11:29:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-l-invitation-1-passions-tenebreuses-43478702.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-l-invitation-1-passions-tenebreuses-43478702-comments.html#anchorComment <![CDATA[Et moi je pense à Frankétienne...]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-et-moi-je-pense-a-franketienne--43331907.html



Et moi, je pense à Frankétienne, ses mots m'accompagnent, le chaos d'une langue debout dans sa révolte...

"Mon royaume anarchique
Mon désordre esthétique
Mes paysages fugaces
Mon pays en folie filant à vive allure dans l’hystérie du vide l’étrange cacophonie d’une cathédrale qui s’effondre en un concert d’abîme.
Hasard déchiqueté qui m’entraîne en pleine métamorphose
Mon destin qui m’emporte"


"Voix marassas"
Frankétienne - Peintre et poète haïtien

]]> Wed, 20 Jan 2010 21:18:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-et-moi-je-pense-a-franketienne--43331907.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-et-moi-je-pense-a-franketienne--43331907-comments.html#anchorComment <![CDATA[Terre d'exil - Poèmes du Djoué]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-terre-d-exil-poemes-de-mu-ghindo-42888983.html
Les chute de la Loufoulakari

 

Maintenant que je renais à d'autres ignorances

Toi ma terre d’exil qui m’offrit le silence

Je n’écrirai rien dans ta chair

Qui ne puisse s’effacer

Je retournerai parmi les pierres

Poussière des fleuves, alliée du vent.

 

J’aimais ta moisson d’herbe et d’orages

Les entrailles des pluies, mon amnésie

L’ornement des songes et la lessive des nuits

Mais comment échapper à la promesse d’errer ?

 

Comme le pollen des fleurs anémophiles

J’irai d’abeille en arbre

Jusqu’au pistil des forêts

Dans ces troncs renversés où boivent les fauves.

 

Les soleils rouges de la terre m’accompagnent

Les voici sur le pays des eaux

Traçant leur route au milieu des forêts.

L’étreinte des arbres sur les cimes

Donnera un nom au silence de la terre

Pour que du royaume des morts

A celui des vivants

O terre féconde

Tu prélèves la part inscrite.

 

 

Brazzaville - Congo

1993

 

 

 

]]> Wed, 13 Jan 2010 21:27:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-terre-d-exil-poemes-de-mu-ghindo-42888983.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-terre-d-exil-poemes-de-mu-ghindo-42888983-comments.html#anchorComment <![CDATA[Poèmes retrouvés]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-poemes-retrouves-41437217.html Paris-sous-la-neige 0281


Ton visage entre mes mains

Et ces yeux où je me regarde

Depuis tant d’années

Sans jamais me reconnaître


*   *   *


Le temps d’un éclair

D’un de ces éclairs bleus qui lèchent les rails

Le temps d’une gare

Au hasard de cette vie étrange

Et je repartirai

Dans l’humide brume d’un soir de décembre

Les yeux pleins de nuit

Le temps de l’amour

Le temps de l’oubli

Et je repartirai


*   *   *


Plénitude des arbres du silence

Il pleut sur l’ombre du soir

Et la nuit se reflète

Immobile sur l’étang de mes pensées


 

Saint Nom La Bretèche, décembre 1970

 

 

 





]]> Sat, 19 Dec 2009 07:56:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-poemes-retrouves-41437217.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-poemes-retrouves-41437217-comments.html#anchorComment <![CDATA[Zone libre... Ce pays]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-36038224.html

Oui, Zone libre...

Parce que j'ai corrigé ce week-end le texte de mon roman Mu-Ghindo et décidé d'en retirer les poèmes, je vous en livre un extrait*.

Très bonne semaine.

S de B



Ce pays


Non pas un pays pour y vivre

Ni même pour y mourir

Une simple urne de couleur

Où l’on trempe son corps pour écrire

Un pressoir à douleur

Pour que le fleuve pleure

La sève des forêts

Pour que le poète découvre l’unique pierre

Et s’en frappe humblement le front.

 

Pas de saison si ce n’est

Celle de l’eau ou son absence

La sueur et les pluies, l’oubli

Et des routes abandonnées, inondées

Sans cesse remaniées

Pour que le poète n’ignore rien

De sa destination

Pour qu’il se souvienne

Que l’écriture n’est

Qu’une liquéfaction de plus.

 

Le vacarme des nuits

Sur la chaleur des jours

Les lampes grésillent d’insectes

Quand le soir s’avance

Luisant comme la peur de l’ombre

Pas une aube de silence

A midi le coq chante encore

Quand le poète s’endort

La main collée au papier

 

Feuilles blanches des matins

Quand la saison sèche nourrit la poussière

Sous les cosses noircies des arbres.

Acre fumée des feux qui dévore les collines

Dans le tintamarre des dernières noces.

La saison du poète africain

Celle des morts aussi

Que l’on porte en blanc vers les villages.

 

Un tableau perpétuel

Où les couleurs se touchent et se mélangent

Avec un rire qu’aucun peintre ne connaît

Une douceur de pierre usée

D’adoration et de larmes

Comme une église dehors

Qui braderait ses saints à la criée.

Pour n’avoir jamais su ni chanter ni danser

Le poète en est réduit

Au blanc primitif de l’aquarelliste.


L’amour parfois

Ou plutôt l’idée que l’on s’en fait

Une convoitise élaborée

Comme un poème inachevé

Qui vous retranche de la vie.

Ne plus savoir écrire

Ou plutôt, ne l’avoir jamais su

L’Afrique est un état du corps

Pas un état des lieux.

 

Blanc, à hanter les rues comme un malade

A traîner sa mauvaise mine

Sa nostalgie de rien

D’un tout qui lui échappe et le ronge

Blanc, comme un chagrin de fin du monde

Avec du bois de coudrier

Pour unique fortune.

 

Ni Joseph le tailleur

Ni Abel le ferronnier

Ne me l’on dit

Ni aucun de ceux d’ici

Mais quand j’allais au fleuve

Laver ma solitude

Au goût de leur savon

Les chiens me l’ont appris

 

J’ai tourné le dos

Attelé à ma honte

Pour que le poète se souvienne

Qu’ici,

Contre une faute si ancienne

Le poète est désarmé.

 

Les poèmes de Mara à lire sur le blog  Poèmes-de-Mara.pdf

 


]]> Sun, 13 Sep 2009 22:33:00 +0200 http://www.sybilledebollardiere.com/article-36038224.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-36038224-6.html#anchorComment <![CDATA[Clichy mon amour !]]> http://www.sybilledebollardiere.com/article-27071701.html

J’ai vu Clichy et son métro.
Grimpé les marches et retrouvé la civilisation noyée dans les odeurs de kebab et de dissolvant.
J’ai vu Georges et son bar de la rue Marthe.
Père noël des alcooliques, enguirlandé dans une solitude bruyante et transpirante.

J’ai entendu craquer les visages de cire quand Pauline passa la porte,
Comme si la beauté en ces lieux ne passait plus souvent.

Nous ne sommes pas d’ici et ils l’ont bien vite compris.
A notre allure je crois que c’est « champagne » qu’ils avaient dit.

Mais ce Georges a une gueule de cinéma !
Il parle en noir et Blanc et respire en fracas,
On l’appellerait bien Mr Max, le roi de la démolition,
On lui donnerait bien la vieille Denise sans vraiment poser de questions.

Accoudé à son zinc, il a fermé les yeux.
La musique retentit, les clients vont et viennent,
Et lui rêve d’une vie qui un jour était la sienne.

Une oreille chante. Georges ronfle.
C’est la paroi de ses rêves qui se fissure
et la force du liquide qui remplit ses murs.

Mais il faudra bien que je parte, que je règle l’addition.
Que je réveille un instant cet embrasseur de pression.
La nuit est tombée et Georges est tombé sous le poids de ses passions.
Son réveil est brutal et désordonné,
Il se confie dans un râle d’ une vie bien fatiguée.

Mon Ironie s’éteint sous le souffle de la compassion,
Ce bon vieux Georges est un saint et la rue Marthe sa prison.

 

Barthélémy Desplats

]]> Thu, 22 Jan 2009 23:02:00 +0100 http://www.sybilledebollardiere.com/article-27071701.html Poésie http://www.sybilledebollardiere.com/article-27071701-6.html#anchorComment