Il faisait doux, trop doux pour un mois de novembre et l’on ne parlait que de ça, en redoutant que cet automne ne soit qu’un signe de plus du réchauffement climatique. Sur les bords de l’Eure, dans la douceur humide de cette fin de saison, Yoshka Boric avait pris en main l’organisation de la Garden party finale.  Il avait toujours aimé  se dépenser physiquement et la fête de clôture, comme la nommait Blanche, lui en donna l’occasion.

J’arrivai à l’improviste, en fin de journée. Une tente avait été dressée sur la pelouse et un grand braséro y diffusait une douce chaleur. Les premiers invités se pressaient autour du buffet et Yoshka Boric les servait avec de grands gestes tout en ponctuant chacune de ses phrases de bienvenue par un rire sonore. La nuit était tombée et personne ne fît attention à ma présence, pas même Blanche qui s’avança à la rencontre de Martin et de Lili. Julien suivait derrière, maussade. Plus loin j’aperçus essoufflée et rougeaude, Véronique qui se lamentait déjà de ne pas avoir eu le temps de réserver une chambre. Blanche ricana et murmura à l’oreille de Yoshka :

- De toute façon, une fois la fête terminée, plus personne n’aura besoin de chambre.

Yoshka la prit par l’épaule et la serra contre lui sans ajouter un mot. Il regardait au loin la nuit tomber sur les collines comme s’il y cherchait un refuge capable de les accueillir pour leur dernière fuite.

Derrière la rangée de saules qui borde les rives de l’Eure, on devinait les lueurs d’une fête. Quelques forains venus d’on ne sait où, avaient choisi de faire relâche au village et accepté de rouvrir leurs manèges. pour l’occasion. Une citrouille géante d’où s’échappaient les premiers tangos goba quelques  invités curieux et parmi eux, Martin et Julien. Plus loin, Blanche et Lili se dirigeaient vers la roue. J’essayais de lire sur leurs lèvres mais ne pus saisir que quelques bribes de leur conversation. Lili tentait de faire entendre à Blanche que sa relation avec Martin était terminée ; je n’avais pas besoin d’aller plus loin pour comprendre que chacun était à bout et n’avait dans l’idée que de se plaindre à l’auteur. Plus loin, c’était Lucy, l’amie anglaise des deux Yoshka qui affichait une tête d’enterrement à l’idée d’affronter Blanche.

- Je déteste ce genre de femme et en plus je ne vais tout de même pas la remercier du rôle minable qu’elle m’a attribué.

- Et qu’est ce que je devrais dire moi ?

Ajouta Véronique.

- Et bien, elle s’annonce tendue cette soirée !

La dernière réplique émanait d’une charmante jeune femme en robe rose. Je vis Yoshka Boric s’élancer à sa rencontre mais je le devançai.

- Pardonnez-moi Yoshka, je la connais c’est une lectrice, Malwenna, laissez la entrer.

- Oui bien sur, vous faites ce que vous voulez n’est ce pas ? Au fait…

- Oui je sais, vous aimeriez que nous parlions, nous allons prendre le temps…

- Quand ?

- Je ne sais pas… Vous savez Yoshka, je veux seulement m’excuser d’être si pressée d’en finir, je veux dire ici… Nous avons d’autres choses à nous dire, à partager, mais il nous faut du temps, de l’intimité.

- Vous voulez dire « du papier » ?

- Oui, vous m’avez comprise Yoshka. Je crois que je suis allée au bout de cette histoire compte tenu de l’espace qui m’est offert ici. Il faut passer à autre chose… Je vais vous regretter, on se retrouvera… Blanche aussi, je crois.

Je pris le bras de Malwenna et nous nous dirigeâmes vers la rivière.

-  Il faut que tout cela se termine Malwenna, je ne me sens pas bien … Tous ces gens qui errent et rêvent de la suite de leur histoire.

Il y eut un grand cri, plutôt une plainte qui déchira la nuit. Tout le monde se dirigea vers les bosquets près de l’Eure où, une torche à la main, Martin Hamel éclairait la berge. A ses pieds gisait le corps inanimé de Julien que l’on venait de trouver pendu à la branche d’un chêne. C’était Véronique qui avait crié et Lili qui la soutenait sans quitter des yeux le corps livide du petit rouquin de Thorville.

- Vous pouvez changer ça ?

C’était Yoshka Boric qui s’était précipité sur moi en découvrant la malheureuse victime.

- Yoshka je peux tout changer, mais vous savez mieux que moi, n’est ce pas, qu’il nous faut toujours une victime.

- Et maintenant il y a l’autre qui va arriver !

Il paraissait furieux et terriblement agité, lui d’ordinaire si maitrisé.

- Quel autre ? Yoshka 

- Votre Yoshka ! Celui que j’ai rencontré à Jersey et qui m’a offert sa place ici après m’avoir pris Lucy… Blanche est partie le chercher à la gare.

Yoshka… Le premier Yoshka, je l’avais complètement oublié, persuadée que compte tenu de sa petite nature, il hésiterait à honorer de sa présence un pique nique en plein hiver, nous avions pris la décision Blanche et moi de l’inviter mais, sans trop nous faire d’illusions.

Blanche revint seule.

- Il n’était pas dans le train et je viens seulement de recevoir son SMS m’annonçant qu’il était malade.

Tout était prêt pour que nous puissions en finir. Martin et Lili venait de se séparer, Véronique pleurait Julien et Blanche se pensait libre d’aimer.

La nuit s’avançait et la robe rose de Malwenna virevoltait au loin dans la lueur du feu de camp des forains. Comme je m’approchais pour la saluer elle me fit signe :

- Je reste, vous permettez, ils m’ont invitée…

- Bien sûr Malwenna que je vous permets, prenez du bon temps car ici la fête et finie et déjà tout s’efface.

Je pars sans me retourner, Blanche m’accompagne à contre cœur, je sens sa présence derrière moi dans la voiture, comme en ce premier jour où je roulais sur l’A86. Il pleut et dans l’épaisseur de notre silence plane le visage de Yoshka Boric.

A cause de lui je sais que je vais recommencer à écrire quelque part, là-bas dans le repli des collines où coule ma rivière. Alors Blanche qui ne songe qu’à vivre son histoire d’amour disparait à son tour.

Je roule seule dans la nuit tout en installant devant mes yeux un autre décor pour les héros de « l’Amour en Zone Inondable ». Bourreaux ou victimes ou encore passagers de l’intranquillité, j’ai charge d’âmes, ce ces âmes noires que je porte en moi et qui n’en finissent pas de hanter les routes vers l’ouest.

6 décembre 2009

Le Chesnay

Un grand merci à tous ceux qui m’on suivie et lue durant ces quelques douze mois. Je vous réserve d’autres textes, des surprises aussi. A bientôt

Sybille de Bollardière

Murée dans le désir et dans ses larmes, Blanche avait recueilli  presque religieusement les récits de Yoshka Borić. Elle avait appris qu’il n’était pas croate, mais Serbe de la Grande Serbie, qu'il était né à Jablanica dans l’actuelle Bosnie Herzégovine en 1960. C'est là qu'il y avait passé toute son enfance avant de rejoindre Belgrade pour ses études, puis Sarajevo comme professeur de français. Cet homme tranquille - comme il se définissait lui-même - grand sportif, ne vivait que pour la littérature l’histoire et le basket. Il était capitaine de l’équipe de la ville  lorsque la guerre avait éclaté à Sarajevo. C’est à ce moment là qu’il avait décidé avec plusieurs de ses camarades de rejoindre l'armée de la République serbe de Bosnie  commandée par Ratko Mladić.

Blanche avait écouté debout face à la fenêtre où elle découvrait horrifiée le reflet de son visage boursouflé de larmes. Elle était bien la digne héritière de Henry Haffner dit « l’Autrichien » à Madrid où il s’était réfugié dans les années 50 ou encore « Hanky le Rouge » plus tard en Argentine. Les hasards de la vie l’avaient mise en présence d’un des derniers barbares d’Europe. Yosip Borić dit Yoshka était probablement recherché au moins comme témoin des horreurs de Ratko Mladić. Elle émit un soupir qui ressemblait à un hoquet. Il était trop tard pour changer le cour des choses.

- Blanche, viens, écoute-moi !

Elle savait Yoshka assis, nu aux pieds du lit. Dans les intonations de sa voix qui avait soudainement faibli, elle crut reconnaitre l’aveu de sa culpabilité. Le pire à ses yeux n’était pas ce qu’on pouvait lui reprocher, mais ce qu’elle éprouvait, de doux, de tendre pour celui qui aurait du la faire fuir. Blanche réalisait que dix ans de vie commune avec un pianiste raffiné et civilisé, cinq romans célébrés par la critique parisienne, n’avaient pas suffit à éradiquer chez elle les germes violents des Haffner. Blanche d’Illiez n’avait été que la couverture d’un être beaucoup plus violent et frustre. Les vallées suisses n’avaient fait que couver l’héritière des barbares. En se dirigeant vers la salle de bains, elle songea que son héros Martin, criminel sans repentir, se montrait également parfaitement digne de ses ancêtres normands. Face à lui il y avait Lili, une femme libre qui ressemblait plus à une rédemptrice qu’à une victime potentielle. Mais que penser de ce premier Yoshka qui venait de mettre Blanche face à son destin en lui offrant sa doublure ? Tout en se passant un peu d’eau sur le visage, Blanche se parlait à voix haute :

- A quoi servent les victimes sinon à blanchir les bourreaux ? La civilisation de la vieille Europe s’est bâtie, tout comme sa littérature sur des massacres. Peut-on parler d’amour sans violence, de désir sans meurtre ?

Yoshka Borić se tenait dans l’embrasure de la porte, il avait enfilé son jean et s’avança vers Blanche.

- Ecoute, laisse passer du temps, que cherches-tu exactement ? Tu veux parler de cela dans ton roman ?

- Non, pas ici. Plus tard peut-être et ailleurs. J’ai moi aussi mes secrets et puis, il faut que je finisse l’histoire de Martin et de Lili

- Je veux t’aider !

- Yoshka, Je crois qu’il faut tout recommencer… Repartir au début…

C’est là que je me suis sentie obligée d’intervenir car bien sûr, je n’étais pas du tout convaincue que ce serait une bonne chose d’infliger au lecteur une nouvelle version de l’Amour en Zone Inondable. J’étais lasse de ces personnages en quête permanente de rédemption, il me semblait que j’avais mon mot à dire et que le roman était en train de déraper depuis l’irruption de Yoshka Borić. Fallait-il soulever toutes ces horreurs ? Il me semblait avoir maintenu raisonnablement les origines et le passé de Blanche à l’écart et soudain, le récit m’échappait.

Yoshka Borić me fît signe qu’il souhaitait me voir en particulier et je ne réussis qu’à retarder cet entretien. Il me fallait parler à Blanche, à elle seule. Elle m’attendait au bord de la rivière en frissonnant.

- Blanche vous nous avez mises  dans de beaux draps !

- Il me semble que vous n’allez pas très bien non plus… Ce n’est tout de même pas moi qui suis responsable des révélations de Yoshka Borić !

- Oui mais tout cela ne serait pas arrivé si vous vous étiez entendus avec notre premier Yoshka !

- Mais enfin, vous savez pertinemment que c’est lui l’auteur de l’échange, c’est lui aussi qui a eu l’idée de me mettre en présence de cet espèce de… Bourreau !

- Blanche, il me semble que ce bourreau vous intéresse quand même… Et puis, vous conviendrez que ce n’est pas tout à fait n’importe qui, il avait un certain idéal ; la Grande Serbie pour survivre à la Yougoslavie, ça se défendait.

- Vous déraillez complètement ! Idéal ! A suivre son idéal on se retrouve parfois à servir le diable !

- Je ne sais pas d’où vous vient cette phrase mais elle me plait. Cela vous va très bien les grands sentiments, les envolées lyriques et devrait servir la suite du roman.

- Considérez que malgré mes soucis, je me préoccupe moi aussi de l’avenir de ce roman.

- Qu’est ce que vous suggérez alors Blanche ?

- On se réunit tous et l’on décide ce que l’on fait.

- Tous ? Avec Yoshka ? Yoshka Borić ? Et tous les personnages ?

- Mais oui ! Laissez nous organiser ça !

- Blanche vous m’étonnez ! Une garden party en novembre organisée par deux barbares sur les pelouses détrempées de la Normandie passe encore mais un séminaire des personnages pour décider de la suite d’un roman… En fait je ne sais pas quoi vous répondre !

- Alors au travail, j’ai besoin de votre aide. Laissez votre poésie, vos illusions d’auteur et venez écrire les dialogues.

Blanche sécha ses larmes aussi vite que ses scrupules s’envolèrent. Yoshka Borić renonça définitivement à la chambre au sud et je commençai à me faire à l’idée de la fin de l’Amour en Zone inondable.

Au fait, y a-t-il encore un lecteur devant l’écran ?

Deux semaines s’étaient écoulées depuis le retour de Blanche dans sa maison de L’Eure, deux longues semaines de pluies qui installaient l’automne et en ternissaient déjà les lumineuses couleurs.  Le ciel rincé de Normandie ne m’inspirait probablement pas assez ; toujours est-il que je pris quelques vacances, délaissant mes deux héros pour d’insidieuses et noires pensées dont je vous ferai grâce. Je me suis soignée en poésie et mes blancs d’ici portent un nom ailleurs.

A se croire dotée d’un don d’ubiquité on en perd le fil du récit et Blanche, livrée à elle-même, commença à songer à un fin possible pour l’Amour en Zone Inondable. Préoccupée du devenir du roman, elle ne s’émut ni du temps exécrable, ni du mutisme de son visiteur. C’est à peine si elle le questionna sur sa vie et ses projets. Visiblement épuisé par un voyage qui avait du être pénible, Yoshka Boric avait accepté l’hospitalité qu’on lui offrait sans préciser la durée de son séjour ; seul son maigre bagage laissait supposer qu’il ne resterait pas longtemps. Est-ce pour cette raison que Blanche l’installa dans cette petite pièce du premier qui servait autrefois de lingerie ? Je ne le crois pas. Cette modeste chambre avait quelques avantages. Située au sud, elle bénéficiait d’un large ensoleillement – ce qui ne profita guère à Yoshka durant ces deux semaines – Mais elle avait également la particularité d’être reliée par une porte communicante au bureau de Blanche. « Le géant », comme le nommait Blanche en elle-même, se trouvait ainsi logé au cœur de la maison, libre de découvrir la bibliothèque et d’observer l’auteur à son œuvre.

S’il avait sourit en découvrant l’exigüité du lit de la fameuse chambre au sud, Yoshka n’en avait pas moins dormi plus de quinze heures la nuit de son arrivée.  Dans les jours qui suivirent, toujours silencieux mais prenant ses aises, il fit le tour de la maison, puis du jardin et poussa jusqu’au village dont il revint avec quelques provisions et des journaux.

Un matin, malgré le temps plutôt frais, il était vêtu d’une simple chemise blanche et d’un jean. Rasé de près, reposé, il paraissait heureux et détendu. Blanche préparait le déjeuner dans la cuisine quand elle le vit rentrer. Elle s’émut de l’entendre parler au téléphone, craignant qu’il lui annonce son prochain départ. Elle réalisa qu’elle ne savait toujours rien de lui à part qu’il venait de Croatie. C’est là-bas qu’il avait rencontrée et séduit une certaine Lucy qu’il suivit jusqu’à Jersey. Leur histoire avait duré quelques mois, le temps qu’un autre Yoshka fasse son apparition et leur propose un étrange marché. Faute de tout connaitre de son visiteur, ses quelques révélations avaient tout de même ouvert les yeux de Blanche. Elle avait beau se mordre la lèvre, « son Yoshka » s’était bien moquée d’elle. Sachant qu’elle ne le reverrait plus, Blanche prit son parti de cette situation et après une semaine, sans pour autant savoir comment évolueraient leurs relations, elle ne souhaitait plus du tout le départ  de Yoshka Boric. Aussi fut-elle très surprise lorsqu’après avoir refermé son portable, il se tourna vers elle :

- Blanche, nous déjeunons à quelle heure ?

- Bientôt… Enfin… Quand vous voulez. Pourquoi, vous devez partir ?

- Non, je voulais juste savoir si j’avais le temps d’envoyer quelques mails… Si vous permettez que je me serve de votre PC bien sur.

Yoshka Boric parlait d’une voix caverneuse en roulant les « R » et terminait toutes ses phrases par un long sourire qui ne modifiait que le bas de son visage tandis que son regard noir restait étrangement fixe et pénétrant.

Tout cela avait le don de perturber Blanche dans ses jugements et lui interdisait de prendre une quelconque décision. Elle se laissait porter par les événements, se contentant de rougir d’émotion dès que le « géant » lui adressait la parole. C’est donc quatre à quatre qu’elle monta l’escalier pour lui ouvrir son PC.

Elle ne parut pas plus étonnée quand il redescendit vers 14 heures en souriant :

- Désolé Blanche de vous avoir fait attendre et en plus j’ai vraiment faim.

Certaines femmes sont par nature, sensibles à la vision des hommes puissants dotés d’appétits d’ogre. Blanche était de celles-là. Voir manger Yoshka Boric lui procurait un plaisir aussi inattendu que violent.  Elle était prête à lui décrocher la lune pour qu’il ne parte pas et ça tombait bien, parce qu’à voir la façon dont il la regardait, on pouvait penser qu’il n’allait pas tarder à lui demander.

- Blanche, dites-moi, ça vous ennuierait que je jette un coup d’œil sur votre roman ? Vous me pardonnez n’est ce pas ? Je n’ai pas pu m’empêcher d’ouvrir le fichier…

Blanche interdite ne sut quoi répondre, alors Yoshka  Boric se leva, posa sa serviette sur la table et la prit par la main :

-  Venez, il faut qu’on parle tous les deux !

Il lui parla deux jours et deux nuits. Au petit matin du dernier jour, il lui fit l’amour.

à suivre

Il restait debout, incapable de bouger comme si seule son immobilité pouvait le garder en vie. Autour de lui, le silence et un chaos gris avait remplacé la tempête et les mugissements des vagues sur le pont. Il n’entendait plus. Curieusement, il lui restait les odeurs de vomi et de sel mêlées aux relents de mazout des cuves du bateau. Un goût de sang dans la bouche… Ah oui, sa lèvre saignait il avait du se mordre dans sa chute mais il n’avait pas mal, il n’avait plus peur, encore une fois, il avait échappé à la mort

- Vous dites vous appelez Yoshka, c’est  bien ça ?

Il  acquiesça de la tête, passa sa mains dans ses cheveux, et d’un revers de manche, essuya sa lèvre. Il pleuvait et il réalisa petit à petit qu’il était vivant, certes, mais sur le quai d’un port inconnu  quelque part sur les côtes de Normandie. Une certaine Blanche l’attendait, enfin, c’était ce qui était convenu. Après avoir tenté vainement de le faire rentrer dans la salle chauffée de la gare maritime, l’hôtesse se dirigea vers un de ses collègues.

- Yan, viens m’aider,  Il faut faire quelque chose, il a l’air bizarre ce type.

- Laisse-le, il m’a dit qu’il attendait quelqu’un.

- Tu as pu avoir ses coordonnées, un nom ? Ce quelqu’un l’attend peut-être à l’intérieur depuis longtemps.

- Non, il ne dit presque rien, sauf son nom qu’il répète sans arrêt… A mon avis il était déjà dérangé avant la traversée… On a affaire à un malade.

 - Yan,  il faut prévenir la police non ?

- Allez, calme toi on va attendre, on a d’autres soucis. Tiens, voici l’ambulance pour la passagère qui s’est cassé le bras. Installe les autres dans la grande salle, on va leur apporter des boissons chaudes.

- Quel fichu temps ! Pensa Yan en en mettant la capuche de son ciré.

Tout en luttant contre les rafales de vent, il entreprit de longer le quai en direction de la vedette que le remorqueur venait de ramener. Après trois heures à faire le bouchon dans une mer démontée, elle était en mauvais état.  Une porte latérale donnant sur le pont avait été défoncée par une lame et une avarie de moteur avait failli tourner à la catastrophe. En pénétrant dans la cabine, Yan constata que le matériel n’était pas aux normes ; certains sièges manquaient de ceinture et la plupart étaient défectueuses. Ceci expliquait que plusieurs passagers, mal ou pas attachés, se soient blessés dans leurs chutes.  

Le bateau dérivait vers les hauts fonds des Minquiers et avait réchappé de peu au naufrage. "Ceux de Jersey vont se faire taper sur les doigts de leur avoir donné le feu vert" pensa Yan en remontant sur la jetée. Un ciel de plomb annonça un nouveau grain, il n’était que 17heures et il faisait presque nuit. Il aperçut une voiture qui s’avançait sur le quai en faisant des appels de phare.

- Encore un qui ne se gêne pas !

La pluie horizontale frappait les vitres et Blanche hésita avant de descendre la sienne pour répondre à l’homme véhément qui lui faisait signe de s’arrêter.

- Mais bon sang ouvrez ! Je n’ai pas que ça à faire ! Qu’est ce que vous faites ici, c’est interdit aux voitures, c’est signalé non ?

- Oui, excusez-moi Monsieur, mais je viens juste chercher quelqu’un qui doit attendre depuis longtemps parce que je suis très en retard…

- Pas si en retard que ça je crois, vous venez pour le bateau de Jersey ?

- Oui, un ami…

- Il vient d’arriver et votre ami ne doit pas être fâché d’être sur le plancher des vaches après la tempête qu’il vient d’essuyer. On est passé pas loin du naufrage ! Allez vous garer, les passagers sont à l’intérieur et pas beaux à voir croyez-moi !

- Je ne peux pas rester là ?

- Je vous ai dit non !

Yan tournait les talons en maugréant, quand il vit sous la pluie battante la silhouette du passager toujours appuyée contre le mur de la capitainerie.

- Tenez, ce n’est pas lui par hasard que vous venez cherchez?  Ca fait un moment qu’il est là, il n’a pas voulu rentrer ni se faire soigner, il s’est blessé à ce qu’il parait…

Blanche plissa ses yeux de myope et découvrit la longue silhouette grise.  Il était trop loin pour qu’elle voit les détails de son visage, elle regagna sa voiture et dit :

- Oui, c'est bien lui, je vais aller me garer et je vais le chercher.

Pourtant, malgré la distance qui les séparait et le rideau de pluie qui masquait les détails de son visage, il y a bien une chose dont Blanche était certaine, le passager de la vedette Jersey-Granville n’était pas Yoshka.

Cela ne l'empêcha pas de s'avancer sur le quai à sa rencontre. Quand il la vit arriver, le passager se décolla du mur, secoua ses cheveux trempés d’une main et remonta le col de sa vareuse sur ses joues avant de se tourner vers elle. D’une voix un peu hachée et rocailleuse il lui dit :

- Bonjour, vous m’attendez je crois, désolé d’être en retard…

Il lui tendit la main et ajouta :

- Josip Boric, mais vous pouvez m’appeler Yoshka…

Blanche n’en revenait pas, c’était la meilleure, il avait osé lui faire ça, lui envoyer sa doublure ! Et quelle doublure !

C’était un grand type hirsute et mal rasé avec un fort accent slave et des traits à la fois anguleux et frustres qui, pour lui rappeler ceux du véritable Yoshka, n’en étaient pas moins leur caricature. Littéralement pétrifiés par l’étrangeté de leur rencontre, Blanche et le passager restaient tous les deux sous la pluie l’un en face de l’autre, secoués par les rafales de vent qui se renforçaient avec la marée montante. Brusquement elle prit le bras de l’inconnu.

- Allez venez, j’ai ma voiture, on parlera  plus tard.

Sa voix se perdit dans le mugissement du vent et le claquement des haubans. Elle hâta le pas, l’entrainant à sa suite vers le parking et n’entendit pas d’avantage les quelques mots  d’excuses que tenta de proférer le nouveau Yoshka.

Probablement en raison de l’automne qui fit son apparition plus tôt que prévu, mais aussi grâce à la désagréable impression qu’avait laissée mon irruption dans le bureau de Blanche, celle-ci se remit à écrire. En réalité, il serait plus juste de dire qu’elle se relut. La lettre de Tolya n’avait fait que brouiller les pistes. En relisant ses notes et les dernières pages qu’elle avait publiées, Blanche réalisa qu’elle avait oublié de parler de l’enfance de Lili –alors que cette dernière lui tenait particulièrement à cœur.  Elle se sentie envahie par le doute. Cette histoire de lettre lui parut aussi absurde qu’il lui était évident qu’une personnalité telle que Lili ne pouvait se contenter de rêver d’une relation vieille de quinze ans. Certes, le lecteur pouvait croire à l’existence de Tolya, à la rigueur à une brève liaison qu’il aurait eue avec Lili, mais il n’était guère possible de l’entrainer au delà. En relisant cette fameuse lettre, Blanche eut une curieuse impression de déjà vu. Tolya, était trop exotique pour être sincère et son message d’amour s’adressait finalement plus à lui-même qu’à une femme aimée.  Voila qui lui rappelait furieusement Yoshka. C’était bien sa manière de faire et elle le soupçonna très vite d’avoir simplement utilisé pour le roman une des lettres adressées à ses conquêtes.  Bien entendu il était hors de question de demander à Yoshka une nouvelle participation, pas plus qu’il n’était envisageable de l’appeler en l’accusant de recycler ses missives amoureuses. Yoshka n’était pas plus sincère en écrivant qu’en aimant, l’un justifiait l’autre. Il aimait pour écrire et écrivait pour se faire aimer et bien entendu, l’objet aimé n’était jamais l’objet aimant. Blanche n’était ni l’un, ni l’autre, tout au plus un de ces innombrables hasards dont Yoshka jalonnait son parcours.

Elle avait voulu écrire à deux voix et se retrouvait au pied du mur. Son histoire se délitait dans les affres de sa relation manquée avec Yoshka. Elle se rassurait comme elle pouvait en songeant qu’il ne lui manquait pas plus que cette saison écoulée où elle l’avait vainement attendu. Tout en arpentant les rives détrempées de l’Eure, Blanche se disait qu’avec un peu de chance, une bonne tempête lui apporterait la solution.  Elle se remit à écrire tout comme Martin se remit à aimer. L’une en épiant les ciels d’automne, l’autre en  surveillant les tiroirs de la table de nuit de Lili, sa boite à lettres et sa messagerie.  La suspicion gagnant du terrain et aiguisant son désir, Martin prit l’habitude de repousser au lendemain ce qu’il aurait du faire le soir même et ses patients de Fécamp, tout comme ceux de Thorville commencèrent à le taxer de négligence.

Il débarquait chez Lili presque tous les soirs, rangeait sa voiture le long de la route et descendait le chemin qui borde la rivière tout en éteignant son portable. Il se voulait libre de l’aimer et de n’entendre que sa voix. Même  la présence de Julien l’irritait, s’il tolérait de le croiser, celui-ci ne devait pas s’incruster ; d’ailleurs Lili l’avait compris, un soir, en apercevant la haute silhouette de Martin dans le chemin elle prit Julien par l’épaule.

- Allez viens, je vais te raccompagner un bout de chemin, il y a Martin qui…

- Oui je sais, il ne veut pas me rencontrer !

- Mais pas du tout, il préfère me voir seule, c’est un peu normal non ?

- Avant je l’aimais bien…

-Arrête Julien !

-Je sais pas si je vais le supporter… Même Véronique pense que c’est pas un bon médecin. D’ailleurs à Fécamp on dit que…

- Je ne veux pas entendre ça !

- T’as tort, c’est grave, après il sera trop tard.

Lili prit Julien par le cou et l’embrassa 

- Tu es jaloux ! C’est stupide

Ils sortirent dehors et croisèrent Martin devant le pont. Julien baissa les yeux et ne répondit pas à son salut, quant à Lili, elle l’embrassa rapidement tout en lui glissant :

- Je raccompagne Julien et j’arrive, sers-toi un verre, j’ai fait du feu.

Lili embrassa distraitement Julien au bout du chemin en lui promettant de venir le voir dès le lendemain  puis elle le chassa de ses pensées. Dans l’écheveau des nuages, un soleil violacé amorçait sa descente. Une brise de mer caressait les falaises et emportait vers l’est le cri des goélands. Lili marqua le pas et regarda la grève en frissonnant.  Elle aimait l’idée que Martin l’attende et que ce soit elle qui le découvre en ouvrant la porte. Elle savait qu’il aurait installé une couverture devant le feu, préparé un plateau avec du chardonnay pour elle, un whisky pour lui. Martin était un homme persévérant  et sans imagination mais, en matière d’amour, cela avait du bon et Lili aimait les clichés amoureux.  Si Martin n’hésitait pas à refaire avec application ce qui lui avait semblé agréable, il se montrait néanmoins toujours prêt à céder à une demande inattendue. Lili, experte en fantaisies sensuelles, mais peu douée pour les relations sérieuses, fit de grand progrès avec lui. Elle lui apprit la liberté des corps dans le bavardage des âmes et découvrit sa rigueur amoureuse dans les longs rituels silencieux de Martin. La menace d’un retour en grâce de Tolya se dissipa, du moins dans l’esprit de Lili qui renonça pour quelque temps à le retrouver. Il est vrai que ses dernières recherches n’avaient rien donné. Il n’en fut pas de même pour Martin, qui ne cessait de réecrire sur le corps de Lili cette fameuse lettre où il avait été question de passion.  La brune solitaire de Thorville était devenue sa raison, son enfer aussi car, pas un seul soir il n’eut la certitude de l’avoir possédée au point d’effacer le souvenir de Tolya.

Alanguie dans le plaisir et parlant d’autre chose que d’amour dès qu’elle en avait l’occasion, Lili ne prit jamais la peine de révéler à son compagnon que Tolya, doux rêveur, n’avait jamais été qu’un grand émotif et un piètre amant. A vingt ans elle ne pouvait le savoir et quinze ans après, elle avait la faiblesse de ne pas s’en souvenir.

Blanche relut sa page en souriant, elle aimait l’idée de Martin en forçat du plaisir, redoutait d’en dire plus mais, émoustillée par ce qu’elle venait d’écrire, elle oublia ses résolutions et adressa un mail à Yoshka.

Ce dernier ne se posa aucune question, le mail de Blanche résolvait la plupart de ses problèmes. Son invitation pressante le dispensait d’affronter une fin de mois difficile et le vide existentiel  dans lequel l’avait laissé sa brève liaison avec lucy. Les tempêtes d’équinoxe ne lui disaient rien, alors pourquoi prolonger son séjour à Jersey ?

A suivre

C’était écrit noir sur blanc et c’était ça qui comptait, cette lettre lui était adressée à elle, Lili. Elle parlait d’amour comme on instille un poison et justement elle, cela l’avait sauvée. Peu lui importait que Tolya soit trop étrange pour être vrai, trop érudit pour être marin et à vrai dire, trop de tout pour être lui-même. Elle avait aimé ses mots. Le soir, il y avait eu une longue explication avec Martin et Lili s’était complue dans les délices de l’aveu. Elle avait avoué sa faute avec délectation, confessé sa passion, son passé avec, dans le désordre, le fruit de l’amour et les circonstances atténuantes : l’enfance vagabonde, la liberté, l’amant voyageur, les soirs de tempêtes et ces grottes où il fait bon s’aimer au coin d’un feu d’algues sèches.

Avant de s’enfermer dans un silence coupable, elle jeta avec condescendance quelques vagues regrets aux pieds de Martin. Il fermait les yeux et lui tenait les mains. La révélation lui était à la fois voluptueuse et cruelle. Ce qu’il avait toujours su, il le relisait dans les paumes sèches qu’elle lui avait offertes, comme ses demi-vérités censées apaiser son angoisse. « Non, elle n’avait pas mis Tolya au courant de la naissance de Julien, pas plus qu’elle ne lui avait écrit »

Martin s’en était voulu de son interrogatoire, tétanisé par la peur de la perdre il ne mit pas en doute ses réponses et ne réagit même pas quand elle prit sa mine boudeuse pour lui assener un nouveau mensonge :

« C’est vrai, je ne lui ai jamais écrit et puis tu sais, depuis que je te connais, je n’ai plus aucune raison de chercher à le voir »

Elle venait de s’en trouver, une bonne raison. Avec sa jalousie, Martin l’avait mise sur la piste et tracé sa route jusqu’aux délices retrouvées des amours contrariées. Oui, Tolya existait sûrement quelque part et à l’heure d’Internet, rien ne lui parut impossible.

Blanche venait de finir sa phrase, ses mains quittèrent le clavier, elle poussa un gémissement et se redressa. Elle commençait à relire le passage en se tenant les reins quand j’entrai dans son bureau.

- « L’aube succédant à la nuit, il est temps d’interrompre le récit »…

- Vous m’avez fait peur…Que me vaut votre visite et cette tirade…

- Shéhérazade, Mille et une nuits !

- A quelle occasion ?

- Pour rien, cela m’évite d’apporter des fleurs  aux malades

- Vous me trouvez malade ?

- Tout à fait ! Et pourtant j’aimerais bien que vous alliez un peu plus loin dans le récit.

- C’est vrai que je n’en ai plus la force…

- Quelle blague ! Vous n’allez pas me faire croire que vous ne pouvez pas écrire parce que votre nègre s’en tape une autre ?

- Je ne vous permets pas, ce n’est pas mon nègre et il…

- Vous avez raison il ne se tape personne mais c’est pire… Ah je ne sais pas ce que j’ai moi aussi, mais je suis d’une humeur exécrable ! Au fond il n’y a que Lili qui s’amuse dans ce roman et je crains que vous ne soyez pas à la hauteur de ce que j’attends…

- C’est à moi que vous vous adressez ?

- A qui voulez vous que ce soit ? Oui, Blanche, je ne suis plus certaine que vous fassiez l’affaire et je suis à deux doigts de reprendre seule l’écriture de ce roman…

- En tête à tête avec vous-même j’imagine ?

- Exactement ! A moins que….

- Quel nouveau chantage me préparez-vous ?

- Je vous donne huit jours, convoquez tous vos héros, les miens aussi si vous voulez, ceux de Yoshka et au travail ! Je veux la gloire, l’amour, et la passion !

Blanche claqua le couvercle de son PC et se dirigea vers l’escalier.

- Je ne vous propose pas un café, j’imagine que vous avez bu la cafetière en faisant vos corrections ?

Mais pour une fois c’est moi qui avais disparu.

à suivre

Tout est mensonge y compris le silence, songeait Blanche en épiant la nuit. Allongée dans le noir, elle retardait l’instant du sommeil en surveillant les bruits étranges de sa chambre : craquements suspects, vols de mouches, chuintement de son propre souffle dans les narines, jusqu’au battement de son cœur qui résonnait dans la nuit. La peur, encore une fois, générait son vacarme et rythmait sa folie ordinaire. Elle sombra dans le vide et n’ouvrit les yeux qu'au matin, pour découvrir la réponse de Yoshka.

Chère Blanche,

Je comprends que tu éprouves quelque difficulté à rédiger une lettre d’amour digne de ce nom. Lorsqu’on invente un héros aussi insipide que Martin Hamel, ça a tendance à plomber l’inspiration, je me trompe ?  Tu vas dire que je suis de mauvaise foi, mais  depuis le début, je ne peux m’empêcher de l’imaginer dans sa salle de bains en slip kangourou et avec une moumoute sur la tête. La vérité, c’est qu’il te manque un personnage un peu plus romanesque. Tu veux que l’on reparle de Tolya ? Lui seul est capable de bouleverser Lili. J’ai d’autres héros en magasin pour mon propre roman et je t'abandonne volontiers Tolya. Il est tellement démesuré, qu’à chaque fois que je le mets en scène, je suis contraint d’avaler un doliprane. Mais pour ce qui est d’écrire des lettres d’amour,  il est champion du monde, admets-le ! Le temps de changer le prénom de la dame  et le tour est joué….

Blanche interrompit la lecture du mail de Yoshka pour vérifier que la lettre d’amour était bien en pièce jointe. Elle l’était, ainsi qu’une autre, toutes  deux signées Tolya, mais Blanche ne voulut pas les lire  e suite, pas plus que la fin du mail qu’elle mit de côté.

 Elle voulait imaginer à nouveau le visage de Martin repensant à la lettre. Que pouvait-il proposer à la femme qu’il aimait après l’avoir lue ? Surtout que Lili n’avait plus qu’une idée en tête après le médiocre mensonge de son compagnon : filer sur la grève pour relire encore une fois ces mots d'amour  qu'elle avait gravé en elle. Elle souhaitait vérifier que sa mémoire n’avait rien déformé ni embelli. Oui, elle avait aimé, aimé jusqu’à la déraison, aimé jusqu’à l’oubli d’elle-même. C’était l’été de ses vingt ans. Quinze années s’étaient écoulées depuis; des années d’attente et d’oubli intermittent car Lili, en dépit de tout, n’aimait pas les chagrins pas plus qu’elle n’appréciait l’humeur maussade de Martin depuis quelque temps.

La fin de l’été s’annonçait à Thorville et les pluies à venir s’accumulaient à l’horizon tout comme l’orage domestique qui donnait à l’air un parfum électrique. Martin rodait dans la maison à la recherche d'une nouvelle révélation tandis que Lili emportait partout avec elle le reste de son secret.  Car ill y avait plusieurs lettres de Tolya et également un cahier où Lili avait tenu son journal pendant le temps que dura sa liaison. Profitant de l’absence de Martin appelé pour une urgence à Fécamp, Lili se dirigea vers la grève. La mer était basse, une fois arrivée à l’extrémité des rochers découverts, elle sortit la lettre de Tolya de sa poche et la relut :

Warfleet creek – Dartmouth

Le 8 avril 1994

Lili, Lili,

Que j’ai aimé ton regard dans l’amour cette nuit ! Et combien il me fait peur aujourd’hui. Tu étais penchée au dessus de moi ; tu tremblais, tu disais des mots inconnus, tu inondais mon visage et je buvais tes larmes ; tu me regardais avec stupeur. Tes yeux m’interrogeaient: « Je t’en supplie, Tolya,  dis moi qui tu es. Je veux savoir. Je t’aime ». Tu te souviens ? Après, tu t’es endormie sur mon ventre. Moi, je n’ai pas fermé l’œil. Ma main était fascinée par ta nuque, captivée par tes épaules. Tu as murmuré  dans ton sommeil. Et tu as ri parfois.

  J’ai peur, mon amour. C’est peut-être à cause de la lumière  qui a éclairé ton corps au petit matin. J’ai oublié le nom du peintre. Certaines beautés devraient être interdites au regard des hommes. Elles font trop mal. Peut-être de savoir que d’autres pourraient les contempler. Un nu n’est pas une falaise.

 Dis-moi, c’est vrai ce qu’on raconte ? Que tu sais te réveiller  des rêves les plus fous ?  Ne me dis pas comment tu fais.  Je ne veux pas que tu m’apprennes.  Oh ! J’ai affronté d’autres périls.  J’ai connu des tempêtes ; j’ai chaviré en mer de Chine ; j’ai survécu dans le désert et même à la passion; j’ai vu des guerres aussi. Pourtant, j’ai peur de revenir.

Tolya

Tolya était revenu, il avait même passé plusieurs semaines à Fécamp et rendait visite à Lili par la côte. Elle le guettait sur la grève de Thorville, allait parfois à sa rencontre en longeant le bas des falaises. Des lettres, il y en eut d’autres postées de tous les endroits où le bateau de Tolya jetait l'ancre.  Quant à Lili, elle avait promis d’écrire tous les jours mais elle ne le fit pas. Bientôt les missives du navigateur restèrent sans écho. Comme cette autre que Lili retrouva également dans la table de nuit, près du précieux cahier.

15 novembre 1994, quelque part en mer.

  Lili,

J’ai dépassé le Cap Vert. Je m’approche du Pot-Au- Noir par 8° nord. Tu sais combien il est imprévisible.  Tu te souviens quand je peignais des cartes sur ton ventre  et quand ta hanche était le Libéria ? Il te tardait que mon pinceau soit déjà au Gabon. Après tu me suppliais de doubler l’Angola, de filer  trente nœuds vers ton cap de Bonne Espérance. Pourquoi m’as-tu laissé partir ?  Qui a dit que les marins n’ont qu’une seule maîtresse, la mer ? Si tu savais comme je me fous de la mer. Aujourd’hui, je veux bien croire qu’elle est belle comme un Turner, que demain elle sera terrible comme un Géricault. Mais au diable la peinture. Tes yeux aussi sont changeants et l’art n’imitera jamais tes yeux.

 Lili, combien d’hommes as-tu  écorchés vifs en les effleurant d’un sourire ? Tu m’as menti : tu n’es pas de Normandie, tu es de Brocéliande. Ton vrai nom est Morgane. Je posterai  quelques lettres en Sierra Léone. J’y trouverai bien un enfant-soldat qui acceptera de me fusiller contre un verre de Coca.

Tolya

Lili avait espéré chacune des lettres de Tolya, elle les lavait lues en pleurant avant de les ranger dans une grande enveloppe en kraft brun en se jurant d'y répondre, plus tard, après la naissance de l’enfant… Mais Julien vint au monde un peu plus tôt que prévu et à vrai dire rien ne se passa comme prévu.

Blanche regarda par la fenêtre l’Eure qui se gonflait déjà des pluies de fin d’été. Elle soupira et se résolut à lire la fin du message de Yoshka :

Tu vois, Blanche, c’est facile de parler d’amour, il suffit juste d’aimer à en crever. Elle a envie de crever d’amour ta Lili ou de mourir d’ennui avec Martin ?

 Laisse-moi réfléchir… Voilà ! Tolya ne supportait pas les changements d’humeur de Lili  et ses caprices de femmes gémeaux. Alors, il est parti. Blanche, ma très chère Blanche, si ta Lili tombe amoureuse de Martin, c’est que tu n’es pas faite pour la littérature. Ou pour l’amour. Au fond, c’est la même chose, non ?

Yoshka

Le caprice de Lili s’appelait Julien, mais Yoshka, pas plus que Tolya son héros, ne pouvait le savoir. Lili n’était pas une mère ordinaire, elle choisit pour son fils l’ombre protectrice du secret et de la généreuse Véronique.  Tolya  se crut oublié  et  Lili découvrit la patience. Elle avait aimé à Thorville et se sachant faite pour le bonheur, elle décida de rester fidèle à cette brèche dans la craie blanche des falaises. Bien sûr, il y eut des hommes, beaucoup d’hommes. Ils venaient tous par la mer et lui rappelaient Tolya. Tous, sauf Martin qu’une tempête avait conduit sur sa route. C’était un signe, pensa-t-elle...

 Mais les signes mentent aussi, songea Blanche en terminant son épisode. Elle avait espéré qu’une lettre d’amour en cacherait une autre…

A suivre

(En collaboration avec Richard L.) 

Blanche relut le passage qu’elle avait écrit au sujet de l’amant de Lili. Elle revit la scène. Après plusieurs jours d’absence Martin était revenu voir celle qu’il aimait, brisé d’angoisse en songeant que leur amour ne tenait qu’à un fil : le silence définitif d’Agnès. Il ne pouvait imaginer perdre Lili et pourtant, chaque nuit, la vision de son ex compagne sortant du coma et se jetant sur lui venait le hanter. Jamais Martin n’avait imaginé que le danger pouvait venir d’ailleurs. A force d’épier le présent de Lili, de la surveiller au point de ne même plus lui dissimuler sa jalousie, il  en avait oublié le passé de celle qu’il aimait. Aussi ce matin là, quand il découvrit la lettre en renversant malencontreusement la table de nuit, le choc fut rude. Lili avait crié d’en bas « Ce n’est pas grave » et Martin qui avait vu la lettre glisser sous le lit s’était précipité pour la lire.

C’était une lettre qui venait d’Angleterre, elle avait été postée sur la cote sud seize ans auparavant. Il calcula rapidement que Lili à cette époque là n’avait que 20 ans. C’était une lettre d’amour comme lui, Martin n’en avait jamais écrite, une lettre qui lui semblait aussi étrange que venimeuse, car à n’en pas douter, elle avait été lue et relue par sa destinataire. Mais il ne put poursuivre sa découverte, Lili remontait dans l’escalier et il remit précipitamment la lettre dans le tiroir avant de redresser la table de nuit.

- Qu’est ce que tu as Martin ? Tu es tout pâle

- Rien, je me suis relevé trop vite… enfin sans doute

Lili trouvait son attitude étrange et elle ouvrit le tiroir :

- Tu as trouvé cette lettre, tu l’as lue et tu ne veux pas m’en parler n’est ce pas ?

Son visage était dur, fermé et Martin eut peur.

- Non bien sûr, j’ai juste remarqué le timbre.

Mais le timbre n’avait rien d’exceptionnel et Lili ne fut pas dupe. Cette lettre, elle n’avait plus besoin de la lire, elle se la récitait parfois et quinze ans après, elle lui tirait encore des larmes.

Blanche s’arrêta net, elle ne voulait pas aller plus loin ou plus exactement, elle ne pouvait pas. Elle se trouvait dans une impasse face à un personnage qui non content de lui échapper, la torturait. L’amant de Lili lui était aussi étranger qu’il la fascinait. Elle se souvint de toutes les discussions qu’elle avait eues avec Yoshka à ce sujet, lui seul pouvait l’aider et puis, d’une certaine façon, elle n’était pas mécontente d’avoir un bon prétexte pour lui écrire.

« Yoshka,

Je pense que tu es remis de ta balade en mer du côté du raz Blanchard et j’imagine que tu as déjà récupéré tes pantoufles, un bon plaid et ta sacro sainte connexion internet… Alors fais-moi signe, car même si tu ne viens pas, j’ai besoin de toi. Tu vas hurler mais, tu avais raison, j’ai besoin de toi pour le personnage de l’amant de Lili. Peut-être que tu pourrais m’aider dans les descriptions… Et si ce n’est pas trop te demander… Une lettre… On en parle si tu veux.

Je t’embrasse

Blanche »

à suivre...

C’était un soir d’été normand un peu frais, une brise de nord-est remontait la vallée jusqu’aux champs près de la rivière où une tente avait été installée, non loin des feux de la fête. Attirée par la musique et les lumières qu’elle observait depuis son bureau, Blanche décida de s’offrir une soirée de liberté loin des écrans désespérément muets. Elle n’avait pas plus de nouvelles de Yoshka que d’idée pour la suite des relations entre Martin et Lili. Après avoir noirci deux carnets de notes confuses et d’inutiles aquarelles dont elle avait espéré quelques lueurs, elle sut que la fin de l’été ne l’inspirerait pas. Alors pourquoi ne pas profiter de cette fête de village qui ne demandait que ça. Après avoir refermé le portillon du jardin, elle s’était avancée dans l’ombre des chênes qui bordent les berges de la rivière pour observer de loin l’estrade où s’avançaient les premiers danseurs.

Elle regretta de ne pas avoir la force de se glisser dans la lumière comme elle s’était toujours promis de le faire, un jour… Peut-être… Du moins c’est ce qu’elle se disait quand elle vivait encore avec Philippe et que tous les ans elle lui demandait de rester pour ce dernier dimanche d’août. Mais Philippe ne venait en Normandie que pour s’enfermer dans le grand salon où trônait son Steinway. Il avait passé tant d’heures penché sur son clavier, que Blanche avait parfois la sensation que son ombre glissait encore sur les murs.  Et maintenant il n’y avait plus de mots pour rappeler l’absent, plus de mots non plus pour décrire l’effacement et ce vide traversé de cris et d’épouvante quand les nuits n’en finissaient pas.

Blanche sursauta, son téléphone portable vibrait dans sa poche pour lui indiquer l’arrivée d’un SMS, elle se précipita dans une flaque de lumière devant la buvette désertée par les danseurs. Elle lut :

« Devines, tu vas être contente car je suis maudit de t’avoir fait faux bond. Me voici embarqué contre mon gré et filant toutes voiles dehors dans la tempête vers le « Passage de la Déroute » Je viendrai plus tard et je t’embrasse. Yoshka »

Blanche sourit en pensant que ce « Passage de la Déroute » bien connu des navigateurs du secteur « Manche Ouest » allait à Yoshka comme un gant, elle l’imagina dans la lessiveuse du « Raz Blanchard » avec le coup de vent que l’on annonçait depuis deux jours. Brusquement la nuit s’éclaira d’éclats de rire et d’une lune qui fila entre les arbres. Il y eut des bruits d’eau et de chaines, une barque remontait la rivière et s’apprêtait à accoster. Blanche s’approcha de la berge et remarqua un couple qui escaladait la rive en se tenant la main. Elle crut reconnaître Lili et Martin et je la vis reculer d’un pas dans l’ombre des chênes. Mais elle ne me vit pas moi, l’auteur, qui l’épiait depuis deux jours à la fenêtre de son bureau, ou dans le jardin lors de ses promenades rituelles. Je la guettais  dans l’espoir de partager nos infortunes estivales.  A moi aussi il était dur d’écrire. Il faisait ou trop beau ou trop chaud ou le vent se levait quand ce n’était pas l’attente qui me pétrifiait ou pire encore, l’irruption de ce que j’avais ardemment souhaité qui me privait définitivement d’imagination.

Blanche quitta la fête où personne ne l’avait même remarquée et se glissa dans son jardin comme une ombre. Le malheur annoncé de revoir Yoshka et de devoir l’attendre, lui redonnait vigueur. Je devinais son pas leste dans l’escalier, puis vers le bureau où l’attendait le décor de Thorville et le désespoir de Martin qui ressemblait tant au sien.

Un ciel de plomb couvrait la mer que Yoshka aperçut au loin en débarquant de son train. Il fit un geste au taxi qui attendait devant le parvis désert, puis se ravisa. Même s’il se sentait épuisé, Il préférait marcher jusqu’aux remparts, et attraper la dernière vedette pour traverser la baie. L’orage n’était pas loin, au large, sur les îles où des nuées couleur d’ardoise s’abattaient sur les landes encore vertes.

Après une rapide pause cigarette, il rangea son journal et sa veste dans son sac avant de longer les quais vers le port et la calle d’embarquement. A marée basse, une forte odeur de vase remontait des bassins où quelques vieilles carcasses de navires croupissaient dans leur rouille. Plus loin, il aperçut la silhouette du ferry pour les îles et il hâta le pas.

La vedette qui devait lui faire traverser la baie pour le ramener dans l’élégante malouinière de son amie Anne, venait de partir et la suivante n’était prévue qu’une heure plus tard. Yoshka se dit qu’il avait le temps d’aller jusqu’au port de plaisance pour admirer quelques voiliers. Une pluie aussi soudaine que violente le poussa à s’abriter dans le hall de la gare maritime.

En attendant une accalmie, il longea distraitement les comptoirs et prit quelques dépliants sur les îles anglo-normandes qu’il feuilletait distraitement quand une voix féminine l’interrompit :

- Je ne sais pas si vous comptiez allez à Jersey, mais la vedette part maintenant et il reste des places… Enfin il faut avoir le pied marin parce qu’on annonce un bon coup de vent !

La jeune femme éclata de rire avant d’ajouter à l’adresse de Yoshka qui s’approchait du comptoir :

- J’ai dit ça un peu au hasard par ce que vous aviez l’air de chercher un embarquement…

Yoshka la détaillait négligemment au dessus de ses lunettes noires et regretta de porter un vieux tee-shirt et un jean mal coupé acheté en super marché. Il se sentait à la fois vieux, moche et pourtant plein d’audace devant cette fille qui semblait chercher un complice au milieu de l’uniformité grise de la gare Maritime. Elle n’était pas vraiment jolie, mais suffisamment souriante pour lui enlever tout complexe. Elle fixait maintenant Yoshka en tirant sur sa jupe d’hôtesse trop courte en raison de ses cuisses un peu fortes. Il s’approcha d’elle en enlevant ses lunettes.

 – Voulez- vous venir avec moi à Jersey ?

-  Ah mais … Je ne peux pas, moi, je pars sur le ferry pour Guernesey… Je suis de service

- Et est ce qu’il y a encore des places sur votre ferry ?

- Vous voulez vraiment aller à Guernesey ?

- Mais mademoiselle, avec vous j’irais au bout du monde !

La miss avait répondu par un ricanement un peu gêné, Yoshka réalisa qu’elle ne devait pas avoir beaucoup plus de vingt ans et que s’il prenait ce bateau pour Guernesey, il ne savait pas du tout ce qu’il ferait par la suite mais, il aimait l’idée de jouer avec le destin et plus encore avec cette peau brune qu’un imprudent décolleté lui faisait miroiter.

Après avoir pris son billet et embarqué pour Guernesey, il s’installa sur le pont enveloppé dans un ciré prêté par Lucy. Il regardait la pluie tomber sur une mer d’airain. La houle commençait à déferler, on annonçait des creux de 5 mètres et un sérieux coup de vent mais, en matière de dépression, Yoshka ne craignait que les siennes.

Il se débarrassa  du retour chez Anne par un SMS laconique où il lui annonça qu’un problème familial l’obligeait à regagner S*** de toute urgence. Bien entendu il lui précisa également qu’il appellerait pour donner des détails sur sa date de retour, ce qu’il ne comptait évidemment pas faire. Puis il ferma son mobile juste avant de pénétrer dans la zone anglaise. C’est à ce moment là qu’il pensa à Blanche. Il était trop tard pour la prévenir de son changement de programme et de toute façon, il n’était pas mécontent de ne pas avoir à lui mentir. Pour elle, il était  officiellement près de Saint Malo en train de faire ses adieux à Anne. Avec Blanche, ils avaient prévu de se rejoindre en Normandie où elle comptait l’accueillir quelque temps.

A Guernesey, Yoshka suivit Lucy dans une des petites ruelles près du port où elle habitait un studio. Elle ne travaillait dans les îles que durant la saison, le reste du temps, elle étudiait la littérature à Durham, au nord-est de l’Angleterre. Si elle parlait parfaitement le français, elle était pourtant anglaise (de mère pakistanaise) avait-elle avoué à Yoshka pour expliquer son léger duvet brun dans la nuque et à la naissance des cheveux).Il lui fit l’amour tous feux éteints, fenêtre ouverte sur la mer déchaînée qu’on devinait à chaque éclair. Lucy se montra beaucoup moins délurée que ne l’avait laissé présager leur rencontre et Yoshka un peu déçu, s’endormit assez vite.

Une vague lueur caressait les toits de Saint Peter Port  quand Yoshka s’éveilla d’un mauvais rêve. Il se croyait face à la mer à Thorville et chercha à tâtons dans la pénombre le corps de Blanche. C’est la voix de Lucy s’inquiétant de le voir assis, hébété, qui lui fit retrouver ses esprits.

-  Tu as appelé quelqu’un, quelque chose ne va pas ?

-  J’ai fait un cauchemar, tu as entendu ce que je disais ?

-  Non, seulement le nom, Blanche, c’est ta femme ?

-  Non une amie.

Il regretta immédiatement sa réponse, il eût été bien plus commode de lui faire croire qu’il était marié et même père de famille car, s’il était bien décidé à laisser faire le destin, il n’avait pas l’intention de s’encombrer d’un gamine somme toute assez banale.

La douche était étroite, passablement délabrée, mais l’eau tiède lui fit du bien. Des images de sa dernière nuit à Thorville repassaient devant ses yeux : Blanche hurlant face à la fenêtre sur la mer. Elle avait fait le tour de la chambre en somnambule, frappant les murs du plat de ses mains tout en criant d’une voix rauque : « Ouvre moi, ouvre la porte, ne m’enfermez pas, je veux sortir… » Cette nuit là, Yoshka s’était réveillé en sursaut, avait pris contre lui son corps glacé, trempé de sueur avant de l’aider à se recoucher. Blanche s’était laissé faire, absente, sans paraître le reconnaître. Plus tard elle avait replongé dans un profond sommeil et au matin, ni l’un ni l’autre n’avaient évoqué ce curieux rêve.

Lorsque Yoshka sortit de la douche il trouva Lucy dans sa minuscule cuisine, toute habillée, serrée de près dans son uniforme.

-  Tu travailles aujourd’hui ?

-  Oui, je vais à Sark avec des touristes, Yoshka il fait beau, tu veux venir avec moi ? C’est une île étonnante tu sais ?

-  Tu vas m’expliquer ça en route, fais-moi un vrai café, pas cette tisane tiède…

-   Excuse-moi, répondit Lucy, légèrement agacée,  je n’ai que ça, il faudra t’en contenter.

La traversée vers Sark n’était pas longue et Yoshka se demanda ce qu’il allait faire sur cette île inconnue. A vrai dire en tant qu’auteur, je me le demande aussi. Bon, c’était l’été, Blanche n’écrivait pas une ligne et se lamentait sur la chaleur dans sa maison près d’Evreux  quant à Yoshka, il s’offrait un peu de répit en initiant Lucy à de nouveaux rituels amoureux tout en découvrant la côte. Il avait un peu de temps avant d’affronter son retour à la réalité. Bien sur on peut s’interroger sur ce qu’est précisément « le retour à la réalité » pour un personnage comme Yoshka. Mais on peut aussi laisser notre héros libre de trouver la suite de ses aventures. C’est ce que j’ai fait en le laissant dériver dans les eaux de Sark, au fil de ces derniers jours d’août, accroché au corps lent et docile de Lucy comme à une  dernière bouée.