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Auteure. Romans, récits, poèmes. Atelier d'écriture, photos.
Sur le bois blanc de la table desservie
La trace écrite d’hier
Plus loin encore
Les œuvres penchées d’un autre
Que l’on révèle à la mine de plomb
Comme les profils de médaille
Couchés sous le papier.
L’avenir c’est aussi
La saveur d’un baiser futur
Que s’offre la caresse d’un doigt
Sur la bouche entrouverte
L’amour est anticipation et souvenir.
Il pleut depuis des lunes
Invisible dans la nuit d’encre
Tout le continent défile
Contre ma barque délestée de ses rêves
Souillure des berges où l’ingérence des eaux emporte
Jardins - étoffes - nuages
Et des éclats d’îles dans la nuit
Comme des corps chavirés
Vers le sommeil du delta
Absence de signe autre
Que le bleu écaillé du ciel
Et le grand tourment du soleil
Dans l’enchevêtrement des pluies
Un feu dessine un temple
Dans les mailles d’une mangrove
Et je la vois Elle, dans le jeu des flammes
Telle qu’elle était
Avant que le monde ne l’habille
Remontant le Nil et les cataractes
Du Soudan aux vallées kenyanes
Telle qu’elle était, gravide et nue
Depuis les premières collines de l’Est
Jusqu’au commencement de l’eau.
L’altérée
Comme une stèle noire sur la rive
Tissant l’homme à venir
Avec du jonc de l’écume et du feu.
Plus bas au seuil de la nuit qui rougit l’échine des falaises
Le fleuve emporte son cri dans la plainte des rapides
Une nouvelle lune m’accompagne
Sur le miroir des eaux.
Extrait - L'altérée - Poèmes du Djoué
De certains livres, je garde en mémoire des phrases qui n’ont jamais été écrites. Fenêtres béante sur les mondes qu’ils ont découverts, ces livres là ferment la marche et portent en eux nos maux à venir. Nous les aimons en nous y égarant, aveugles, illuminés dans ces lieux hantés où nous guident nos propres ombres.
Quoi de mieux qu’une dérive d’écriture au gré des courants ? Lecture en marge du temps, écriture dans l’interstice, palpitante, troublée. L’auteur s’oublie entre deux pages et le lecteur le cherche en quatrième de couverture, qu’importe ! Les livres ne sont pas des maisons closes mais des chemins qui s’offrent en pâture, des plaies ouvertes sur des ciels livides.
Ils ont longue vie avant de disparaître sous nos yeux, cinq ans, dix ans, parfois toute une vie d’homme avant que leurs mots, par nous sucés, psalmodiés, les effacent et nous appartiennent. Mais on s’en tiendra là. Ecrire et lire sont des plaisirs dormants dont la nécessaire solitude interdit ou limite les débordements.
Précédemment publié le 23 septembre 2010
Ma terre d’écume
Exsangue au pied des falaises
Claquant des dents dans l’air acide
Mais irrémédiablement belle,
Invincible et tranchante
Comme l’arrête des mots
Et l’exigence des sentiments à venir
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