/image%2F1410219%2F20250204%2Fob_eda899_img-20240426-wa0007-12.jpg "Les livres de Sybille de Bollardière")
/image%2F1410219%2F20241110%2Fob_e04144_20241110-203940-1.jpg "Poésie")
/image%2F1410219%2F20241021%2Fob_7c2aa7_20160704-191416.jpg "Sur l'unique table")
/image%2F1410219%2F20241015%2Fob_70cea2_20210717-215934.jpg "Soir de septembre")
/image%2F1410219%2F20241014%2Fob_790484_20221002-193814.jpg "Monologue")
/image%2F1410219%2F20241004%2Fob_71ee7a_capture-d-ecran-2024-10-04-100916.png "Jacques Réda")
/image%2F1410219%2F20241001%2Fob_a5f57d_01082012322.jpg "L'obscur, poème")
/image%2F1410219%2F20240918%2Fob_a58822_bandeaunoires00-1.jpg "Noires, chaque nuit réinvente le monde")
/image%2F1410219%2F20240621%2Fob_e5f4cc_screenshot-20240620-130530-google.jpg "Un peu de bleu avec Akseli Gallen Kallela")
La passagère, rentrée 2015
Atelier d'écriture La Passagère, rentrée 2015
Nouvelle séance le samedi matin
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/image%2F1410219%2F20250203%2Fob_164343_la-couleur-des-jours-cbandeau.jpg "La couleur des jours")
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Auteure. Romans, récits, poèmes. Atelier d'écriture, photos.
La ligne d'ombre et autres lectures
Derniers achats
Eté breton sur son déclin ou en attente d'une hypothétique résurrection, le gris pale du ciel recouvre sans une égratignure un paysage en quête d'inspiration. C'est le temps des libraires...
Un dernier tour hier à la mythique Librairie du Mole à Saint Malo où Jean-Louis Duquesnoy officie encore entre un vieux PC, crayon et cahier. J'ai laissé à contre coeur Les nouvelles au complet d'Hémingway, Patagonie de Bruce Chatwin, quelques Gionno que je n'ai jamais lus et beaucoup d'autres... Dans les rayonnages sans fond, les livres s'empilent comme les nuages mais avis de tempête, les lieux pourraient bien disparaître et Dieu sait ce qui les attend entre bols bretons, fringues ou galerie. Si vous êtes de passage dans la région allez- y sans tarder.
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Lecture un jour d'été
"Je pose un pas toujours plus lent dans le sentier des signes qu'un seul froissement de feuilles effarouche. J'apprivoise les plus furtives présences. Je ne parle plus, je n'interroge plus, j'écoute. Qui connaît sa vraie voix ? Si pure jaillisse-t-elle, un arrière écho de sang sourdement la charge de menace. C'est l'homme de silence que les bêtes séparent de la peur... L'oiseau perdu, la plus tremblante étoile, le papillon des âmes, neige et nuit, qui essaime aux vieux saules, tout m'est présence."
Gustave Roud
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