biodiversite

Décapitation, c'est le mot qui me vient  quand je repense à la matinée d'hier, ce réveil bruyant après une mauvaise nuit, avec l'impression que l'on abattait la forêt toute entière et puis soudain, alors que je cherchais des yeux la silhouette familière de mon arbre préféré, le grand pin du village au coin de mon jardin et de celui de mes voisins, l'horreur. A demi caché par les feuilles rousses d'un bouleau blessé par un été caniculaire, un immense tronc nu et lisse, un totem de mort planté la chair à vif dans le ciel de septembre.

J'ai cru qu'il s'agissait d'une tragique erreur avant de comprendre devant le géant démembré, que ce carnage était planifié pour ne pas dire prémédité, justifié ou du moins a t'on tenté de le faire, en évoquant son état, la dangerosité des chenilles processionnaires qu'il abritait et le risque qu'elles représentaient pour les enfants.

Le 17 septembre à 11h30 dans le hurlement des tronçonneuses, le pin est tombé. Sa chute a fait trembler la terre et a résonné en moi comme un glas funèbre. J'ai pleuré, oui j'ai pleuré sur mes dix-huit années à l'ombre de ce géant, mes souvenirs d'étés, d'hivers et les enfants jouant devant sa silhouette tutélaire.

Vérification faite, le pin n'était pas malade et ne présentait aucun risque de déracinement, sa chair rose et ferme en témoigne encore sur l'herbe où il s'est effondré.

Je n'ai pas de mot pour qualifier cette décision et cet acte après l'été caniculaire que nous venons de vivre. Les paysages qui nous entourent ne nous appartiennent pas, ils sont vivants et pas uniquement instagramables comme voudraient le croire ceux qui, pour quelques week-ends par an, n'hésitent pas à décapiter un géant qui les dérange.