Meules, poème
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L’impasse de juillet dans l'été brûlant
Volets battants, le village s’est refermé sur lui-même
Les foins sont faits, la messe est dite
Dans la vallée abîmée dans son rêve intérieur
Chacun s'en retourne à ses silences
Le convoyage des mots se fera plus tard
sous les ciels amers de septembre
Loin de l’acharnement du pivert dans la chaleur de l'été
Photo Mélanie Bonnevay