lecture d'hiver

Les lisières rousses au soleil levant et devant elles, le fouillis buissonnant et jaune de cette fin d'hiver. Je n'ai jamais aimé attendre mais les saisons sont lentes, les livres trop courts et je rampe vers l'ailleurs en grinçant des dents.

Commencer le dernier roman de Paul Auster, étaler sur la table son énormité convoitée pour y puiser sa propre légende. Un livre trop gros pour voyager d'ailleurs je me contente de l'hiver ici ou plus à l'ouest quand le devoir m'appelle. 4321 n'ira ni aux Caraïbes ni en Thaïlande et devra se contenter de la nappe à carreaux rouge et vert, des miettes de pain, de la trousse baillant bouche ouverte sur les stylos, bille, crayons prêts à dégainer pour m'accompagner dans mes guerres intestines.

Lire est une aventure, une passion lente qui durera autant que l’attente et l'hiver  qui reprend vigueur. Entre deux allers-retour à l'ouest où la mer n'est plus que de mémoire, ici ou là, je tiendrai...