Sybille de Bollardière

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Boréale

19 Novembre 2011, 23:00pm

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Publié par Sybille de Bollardiere

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Ici bas l'ombre d'un siècle qui s’éloigne

Et sur les arbres couchés, la boue

Le sang caillé des nébuleuses

Reclus dans la noire harmonie du vide

Comme des bêtes ivrognes

Ignorantes et comblées

Nous invoquons l’avenir

Pour qu'un corps trop étroit

Triomphe de l'adversité

A celui qui passe en bleu du regard

Furtif et appuyé,

D'une main chassant l'ennui et ce qui s'ensuit

J'offrirai l'ailleurs qu'il réclame

Des sentiers de lune au milieu des empires

Et les sanglots des forêts près du Baïkal

Là-bas, l'enfance, comme une île engloutie

Livre nos morts à la dérive des courants

Dans la splendeur d'une danse boréale.

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Chaque image est un aveu

19 Novembre 2011, 22:30pm

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Publié par Sybille de Bollardiere

Autheuil la voute

Ici et souvent chaque image est un aveu, parfois une prière. Une langue qui se rêverait au début d’une histoire plus que d’une aventure. Dans l’entre-deux-livres les mots se cherchent douloureusement et ici l’image est une page blanche avec ses efforts, ses tremblements et toute l’impuissance d’un geste commencé qui n’aboutit qu’à l’aveu annoncé…

Qu’ai-je vu de si beau que je ne sais le décrire ?

Qui me manque au point que je ne sais le dire ?

Les personnages ont pris congé ; non ils ne s’effacent pas, ils se tiennent de côté. Gargouilles, censeurs, anges noirs ou vagabonds, ils surveillent la page blanche et les fictions à venir avec la brutale affection de ceux qui, fidèles à l’auteur, n’en continuent pas moins à n'en faire qu'à leur tête.

L’auteur justement, ce galérien qui s’impose une page blanche que personne ne lui réclame est aussi celui qui jouit du moindre mot comme l’orpailleur devant ses pépites.

Aujourd’hui, le souvenir d’un été sur les sentiers d’avril, mes pensées brouillonnes dans la douceur romane et, au détour d’un chemin, le reflet d’un visage, un soleil, la route.

Déja publié en avril 2011

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Chevaux sauvages, Yoshka et les dieux fatigués

7 Novembre 2011, 14:55pm

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Publié par Sybille de Bollardiere

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Chevaux sauvages, bouleaux, peupliers, palissades de bois et fenêtres de couleurs vives pour réveiller le ciel. Plus loin une rivière sur son lit de pierres et enfin les steppes, une terre légère qui se soulève au vent. Du Baïkal à l’Issyk-Koul, j’énumère un décor où s’installer le temps d’un livre. Le crayon à la main, je voyage sur d’anciennes traces en suivant d’improbables routes sur des cartes jaunies qui parlent de pays qui n’existent plus, à la recherche d’un peuple qui ne se reconnaitrait pas. C’est juste une route de nuit à travers le temps et l’espace, un projet vieux comme l’insomnie et plein de vie comme un livre à venir. Il y aura Yoshka qui se réjouit déjà et se voit en caravane au pays des yourtes mais qu’importe, en bon personnage il fera ce que je lui écris et de toute manière il a un désespoir plein d’avenir et il le sait.

Et pendant ce temps-là, l’automne s’installe et pour la suite je ne suis pas pressée. La liberté est surendettée et les printemps ne font plus rêver. L’Olympe et ses dieux fatigués ont pris le maquis, c’est le retour à la terre. C’est décidé, je serai animiste, pour un dieu sage et muet qui préside en silence la grande roue de l’univers et s’honore en chaque chose du minéral au végétal, en chaque être vivant, sans aucune préséance.

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