Ne ferme pas les yeux

Dans les reflets du ciel

J’écorne nos silences

Loin d’ici

J’ai connu des horizons bleus

Et l’amère douceur des tropiques

J’ai aimé je crois

Ce trop de couleur qui dévaste la rétine

L’opacité des verts et la nonchalance des jours

Oui j’ai aimé parfois

Jusqu’à cette part des ténèbres

Qui veut que tout s’achève

Quand la terre menacée

Gémit de mémoire.

Alors j’ai voulu revoir

La brume de novembre dans les replis d’un vallon

Longer encore et encore l’écume des labours

Dans les verts déserts des multiples saisons

Ne ferme pas les yeux

Sous le vacarme des pluies

J'ai reconnu ces vents d’ouest

Qui nous ramènent d’exil

Soleils noirs 2010 - Ludmila K.

(S de B)

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C’est un dimanche ordinaire au nord de la Loire, un dimanche de pluie dans ce temps infini où l’on n’évoque même plus les normales saisonnières. Sur la table l’ébauche d’un roman à venir « Passions », les méandres d’un plan, quelques profils entre les pages et le décor avec ces couleurs de l’Inde qui sont toujours trop bleu pour le vert d’ici. Ce qui manque c'est la lumière et la couleur des mots qui l'accompagne.

Le 18 mai 2011 :

« Chaleur de plomb qui couvre la France et subitement le chant des grillons devient inquiétant. S’il y a parfois de longues trainées nuageuses dans le ciel, elles n’annoncent qu’un peu de vent et jamais de pluie. La sécheresse est là et déjà on ne parle que de ça »

Pensée spéciale ce matin pour mon petit prince d’Edimbourg qui trône sur le blog. Avoir onze ans et être loin de chez soi pour la première fois, avoir onze ans et tenir son journal dans le « free time » qu’il lui reste entre les cours, les sports, le dortoir… Là-bas dans les Highlands où l’on fabrique des héros, des sorciers et des génies ordinaires.

Moi je l’attends ici dans cette "vallée" que les cartes ne nomment pas mais qu’il reconnaitrait entre mille. C’est là où forêt et campagne s’affaissent  pour n’être plus qu’une sillon silencieux où coule une rivière et les jours tranquilles de quelques poètes. "La vallée" si petite soit-elle occupe pourtant un espace immense qui n’appartient qu’aux mots, à ceux qui les écrivent et à ceux qui les aiment.

Ici le printemps enfin, le silence des nuits qui vous bat les tempes et rappelle qu’« Ecrire sur l’amour ou ne rien écrire » est au programme du roman à venir. Quel sujet ! Je tiens des listes à jour, des listes d’amours et de tourments et aussi de ce qu’aimer veut dire. C’est de saison, d’être amoureux, pas de souffrir en écriture. On a beau écrire sur l'amour, on ne change pas, fleur bleue, on ne peut que guetter ce pincement au cœur dont on tirera au mieux quelques lignes acceptables sur le papier. Au pire, on lira du Sollers pour s’en remettre « Entendre des femmes faire la morale, et comprendre pourquoi sera un de tes plaisirs » L’éclaircie

Mais en littérature aussi l’expédient amoureux ne passe pas, il reste sur l’estomac comme un pain ordinaire. Avec le hoquet le matin, la gorge nouée le soir, on reprend son sujet à deux mains. J’y arriverai ! Et tant pis si l’amour n’attend pas. Insaisissable, son plaisir est ailleurs, dans le déplacement et son reflet agité dans la vite d’une portière qu’il vous claque au nez. L’amour n’existe peut-être que pour son biographe.

Les états d'âme du lecteur... Je lis, j'aime, je brûle, je vis

Deuxième sélection : Sur les 13 romans sélectionnés le 30 mars, restent donc en lice : 

Marin de Viry – Mémoires d’un snobé - Pierre-Guillaume de Roux

Philippe Sollers – L’éclaircie - Gallimard

Philippe Ségur – Le rêve de l’homme lucide – Buchet-Chastel

Olivier Steiner – Bohème - Gallimard

Anne Wiazemscky – Une année studieuse – Gallimard

Antoine Laurain – Le chapeau de Mitterrand – Flammarion

Dominique Fabre – Il faudrait s’arracher le cœur – Editions de l’Olivier

Emilie de Turckeim – Eloïse est chauve – Héloïse d’Ormesson