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"Le vrai domicile de l'homme n'est pas une maison mais la route, et la vie elle-même est un voyage à faire à pied". Bruce Chatwin
C’est la saison des départs et bien qu’il fasse relativement chaud, on ne peut s’empêcher de songer à ce chemin qui nous entraînerait à flanc de colline vers un ailleurs que l’on dessine avec autant de souvenirs que de rêves. J’aime cette phrase de Chatwin, son visage aussi ; lui, Bouvier, Kessel et quelques autres ont tracé les limites d’un monde que je continue d’explorer en relisant leurs pages au fil des nuits d’été. Des mots pour les voyageurs immobiles et pour ceux qui rêvent d’enfance, de celle qu’on laisse en dépôt dans un paysage avec les odeurs d’une saison.
Partir pour effacer le temps qui s’enfuit et retrouver la liberté, la douceur de l'oubli, une page de cahier et juste quelques mots semés au hasard des jours. Partir pour revoir, relire, redécouvrir, mais aussi attendre. C’est cela les vacances, ce vide qui vous emporte, vous habite et se glisse dans votre vie au milieu des soupirs et des retrouvailles. Rien ne sera jamais plus pareil. Etre simplement et définitivement seul pour guetter ce que rien n’annonce et que l’on ne fera qu’effleurer.
Souvent je me dis que mes semblables sont en chemin, ou en mer, hantés de silence comme les lieux qu’ils traversent.
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Sybille de Bollardière,
auteur de poèmes et de romans, vit entre Paris et le Perche en Normandie. Elle a vécu également en Bretagne et au Congo, près de Brazzaville. Elle a publié Alizarine,
poèmes aux Éditions de la Coïncidence 1981, Le défaut des origines, roman
Ramsay 2004, (Prix La Fayette) Une femme d'argile, L'Editeur, 2011.
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