chroniques - Sybille de Bollardière

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L'auteur, poème

16 Février 2023, 10:34am

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Publié par Sybille de Bollardière

L’auteur

J’avance dans un livre comme à marée basse

A pas lents à chaque page

Cherchant entre deux eaux, entre deux mots

L’auteur ou croyant le découvrir

Guettant dans sa lexie, l’idée, ce qu’il aurait voulu dire

Et qui serait “resté dans l’encrier”

L’oubli de ce qu’il aime ou aurait aimé

Son hésitation, ses silences ou au contraire

De longues phrases étendues sur la page

Comme une laisse de mer sur le sable oubliée

Dans un livre l’auteur c’est celui que je préfère

Sur l’estran de la page où il s’est abîmé

Dans ce surplus de matière ou le lecteur se perd

Parfois trahi par un paysage revisité, saturé d’émotion

Et soudain il est là, l’auteur nu, en lui-même

En lumière, comme un coquillage offert au jusant.

16 février 2023

A Barth et tous les autres...

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Les nuits d'Antibes, poème

13 Février 2023, 15:19pm

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Publié par Sybille de Bollardière

Les nuits d’Antibes

Au coeur de l'hiver, du fil des souvenirs

tisser les nuits abrégées

L'enfance ou ce qu’il en reste

Réminiscences d’une saison dans le sud

La couleur de l’aube, le parfum des pins

Et, dans la rumeur des cigales ou la touffeur de midi

La gifle muette du désir

Délaissant la sieste et l’ombre rayée des persiennes

La trace de mes pas signait ma fuite vers le jardin interdit

Paradis au goût de muscat et d’orange

D’où je guettais dans la chaleur froissée des eucalyptus

L’oeil noir de mon étrange minotaure

Il aimait la mer, ses fruits et ses mystères

Mais les jours de vent, délaissant la côte

Il ratissait les fanes du soleil à l’ombre des oliviers

Sombre et majestueux dans ses silences

Mon géant mutique régnait sur la colline

Avec des yeux plein d’abîme et de ciel,

Un dos puissant, une blessure secrète

Avant de redescendre torse nu et sac à l’épaule

Vers la rumeur du port et la mer étincelante.

Cet été-là, dans la lumière de mes dix ans

Pour le fils de Pasiphaé et d’un monstre aphasique

J’ai rêvé d’être femme ou vague des tropiques

De faire danser la mer de ce sombre marin

Pour l’emporter libre, la nuit sous les étoiles

Vers les feux balayés du phare de la Garoupe

Et plus loin encore aux limites du monde.

13 février 2023

Ilustration Gasteuil (artiste peintre)

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Impression

2 Février 2023, 21:25pm

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Publié par Sybille de Bollardière

Ce qui me fascine n’est pas tant l’écriture ou le livre

Que l’acharnement de l’homme sur sa créature infernale

le cœur du monde contre nos tempes

Son battement haletant

Pouls d’une saison de plomb et de marbre

Le cuivre, l’antimoine, la fusion du métal

Dans l'antre où la machine ravale ses sanglots

Et déjà repart poussive et obstinée

Crachant ses cuivres dans la plainte des turbines

Pour que les mots s’alignent.

Forge de fiction ou d’illusion, c'était selon

L’effroyable tintamarre sonnait comme un gage de liberté

Promesse d’hypermnésie pour l’homme à venir

Dans le vacarme du monde, une garantie

La confession et le tourment en cicero ou garamond

Le savoir en italique et pour finir

Le silence des mots, l’ivresse du lecteur

Au point que je ne sais plus

si les sentiments dont je parle m'appartiennent

ou s'ils viennent d’un autre que j’ai lu.

Poème du jour...

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L'ange noir, poème

3 Janvier 2023, 15:55pm

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Publié par Sybille de Bollardière

Lucifer par Gustave Doré

Si je n’étais monté si haut, je n’aurais rien perçu de ma chute

Il y eut un temps rayonnant de lumière

Puis le lent glissement amorcé jusqu’aux vertigineux abymes

Le grand plongeon des nuits où, je croisai ébloui

D'autres qui n’avaient d’yeux que pour le sommet

Ce que je n’avais vu en m’élevant, je le découvris dans ma disgrâce

Le cœur du monde battant contre mes tempes

Des saisons de plomb et de famine

Pourtant

Il y a une grande douceur à tout perdre et tout comprendre

L’étendue du désastre et les mots pour le nommer

Avant d’être obscur, le malheur nous aiguise comme un silex

Aimé, aimant, je me crus invincible, insensible au temps

Renouvelé dans mes certitudes jusque dans ma chute

Ce que je ne pouvais plus vivre, j’en amorçai l’écriture

« Je ne me courberai point, je ne demanderai point grâce d’un genou suppliant

ce malheur est mon choix» ^{^[1]}

[1] Le paradis perdu de John Milton

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