Sybille de Bollardière

Une histoire à raconter, des personnages qui se cherchent et se croisent au revers d’une page. Les derniers jours d’été glissent dans le gris du ciel, entre pluie et vent, dans l’attente d’un miracle : Les premiers mots.

 C’est souvent comme cela que ça commence, par une petite voix qui se fait entendre et domine le paysage en s’imposant sur la page d’un cahier. On remise les crayons, l’aquarelle, la tentation du pire et les illusions du cœur. L’été, celui dont on avait rêvé, mais aussi celui que l’on a vécu, est bien fini et les intempéries ont eu le dernier mot, enfin, surtout ici à l’Ouest.

 Ecrire et tout de suite, pour se prémunir contre l’allongement des nuits ; écrire oui, mais pour l’instant encore, seulement en marge d’un visage, d’un décor ou de quelques traits jetés de biais dans le vide comme une passerelle vers l’autre rive.

 Ecrire ici n’est pas une fatalité mais une aventure, un échange parfois qui va bien au-delà du jeu de miroir. En noir et blanc, à la plume d’acier sur le brouillon des jours, les mots se dessinent ; c’est « la Voie d’Accès », aujourd’hui cahier numéro 67.