Sybille de Bollardière

- Tu as vu le temps ? Tu ne va tout de même pas rester toute la journée enfermée …

- Piotr, merci, mais pour moi l’été est fini.

- Qu’est ce qui ne va pas ? Yoshka te manquerait-il ?

- Euh non, pas vraiment … Tu sais en amour, peu me suffit et beaucoup m’incommode. Et c’est peut-être ça le début du problème, enfin si problème il y a… Yoshka ne me manque pas plus que les deux romans que je viens de terminer et que j’ai pourtant trouvé excellents.

- J’ai remarqué que tu lisais trop vite… Mais pour revenir à tes sentiments, je te trouve tout de même ingrate.

- Mon cher Piotr, notre ingratitude nous est indispensable, c’est notre sauf-conduit pour l’avenir. Sans elle, comment se remettre de toutes ces ruptures dont nos vies sont émaillées ? Finalement avec le temps, l’ingratitude nous offre l’oubli et cette merveilleuse indifférence qui vaut mille pardons.

Piotr ne répondit rien et reprit la lecture du Nouvel Obs. C’était hier en fin d’après-midi sur ma terrasse au Chesnay. Dans une atmosphère d’été et une douce chaleur nous devisions aigrement sur les absents. Car avec le temps, même le virtuel s’éloigne, s’absente et parfois définitivement. C’est inéluctable bien que cela reste invisible pour la plupart. Dans le silence assourdissant de son entre-soi, on prend congé de ses fantasmes et de ses chimères pour se réveiller léger certes, mais désemparé. « Me manquent ceux que je ne connais pas encore » me disait un ami très cher en me quittant un jour. Il était lui aussi d’essence volatile, peu enclin aux débordements affectifs, ce qui donnait beaucoup de prix à notre lien gémellaire.

Et maintenant il pleut une pluie d’été épaisse et molle. Dans le square, le feuillage gorgé d’eau a envahi l’espace. Un frisson de vent passe et le gris s’intensifie. Septembre s’installe en Ile de France, profond, soyeux, plein des promesses de l’automne. Finalement j’en avais assez de cet été qui n’en était pas un ; à tout prendre, je préfère les rudes saisons et leurs heures fécondes où, penchée sur le papier, j’écrirai jusqu’à plus soif.

(1)

 Mercredi 1 septembre 2010

Enfin un endroit agréable, un rêve vert et rouge en plein Champ de Mars, une sorte de refuge pour Amélie Poulain avec ses nappes de vichy rouge, son chalet vert sapin. (3) Perdu au milieu des bosquets de verdure on oublie tout dans "La bonbonnière de Marie Laura".

J'ai ouvert mon cahier sur la table, noté quelques pensées capitales et bu mon café en oubliant le temps immobile au pied de cette tour Eiffel en fourrure du meilleur effet (2)

Les photos ne sont pas exceptionnelles, mais elles sont d'aujourd'hui et de moi, sur mon Blackberry... C'était une journée magistrale d'ennui entrecoupée de somnolences et de quelques instants de lumière que je n'aurais manqué sous aucun prétexte. Et pourtant je vous avoue que c'est un parc fragile, plus séduisant en images qu'en réalité. Malgré quelques parisiennes, venues parfaire leur bronzage sur les pelouses reverdies (4) Cet immense jardin ouvert à tous les vents souffre de la foule, des cars et d'une poussière jaune et collante dont, miraculeusement le havre de Marie Laura semble épargné. Quelques pas dans les allées pour découvrir les restes boueux d'un arrosage qui font le bonheur des oiseaux. Ils sont là, s'ébrouant en silence et guettant leur tour avec d'infinies précautions : pigeons, moineaux et autres et moi je les regarde dans cette lumière de septembre si heureuse d'être là dans la mi temps d'un jour ordinaire. Encore quelques images captées un peu trop vite : la tour Montparnasse chapeautant une allée (5) et puis la reine des lieux dans son écrin de Buddleias : La tour Eiffel (6).

(2) Tour Eiffel en peluche

(3) La Bonbonnière de Marie Laura

 (4)

(5)

(6)

         Saint Philippe du Roule. Photo anonyme sur le Web

Dernier jour d’août. Qu’est ce que je fais là ?

Assise sur ces marches où l’été s’attarde pour nous donner l’illusion qu’il peut recommencer, j’écris sur mes genoux au soleil de Paris devant L’Eglise Saint Philippe du Roule. A midi, Paris le huitième se restaure comme il peut, à même le sol pour les jeunes cadres moyens. Ca sent le melon, la salade à la Féta, la carbonara tiède en boite carton, le sandwich élaboré dans un pain compliqué de graines et le jus de fruit parfumé. Tout le monde est « jeune » ici, même ceux qui le sont moins. Assis côte à côte, dos au culte et face au soleil, « tout le monde » s’occupe en mâchouillant : SMS et Messenger sur fond d’huile d’olive pression à froid. Certains mâchouillent de concert : deux collègues de bureau  parlent de « mon ex » (vaste sujet, le « mon » dit tant de regrets inavoués) plus loin ce sont deux amoureux d’un été ou d’un stage qui s’offrent une arrière saison.

Personne ne se préoccupe de l’unique visiteur de l’église qui s’agite comme un forcené sur la porte d’entrée avec un trousseau de clefs digne d’un maton de la Santé, ni des pigeons roumains oubliés par la dernière rafle. Le 83 s’arrête et repart, délesté de quelques cols blancs. Au loin, de l’autre côté de la place  c’est le 80 qui ronfle avant de prendre l’avenue sous les arbres – je ne connais qu’elle mais j’ai oublié son nom. Plus près encore, c’est le 52 désarticulé avec ses deux voitures et son accordéon central qui se tortille en descendant le Faubourg. Silence bref et intense sur les marches, toutes les places sont prises et moi aussi je ne bougerai pas. Quelques passants regardent avec convoitise cette pieuse assemblée de mâchouilleurs dont je suis. Et alors ? Paris n’offre plus que ses trottoirs, tout le reste est payant ! Ici sur les marches on domine, on s'isole en vue de tous, la grille nous protège.

On est loin de la banlieue,  les pauvres sont "du quartier" mais ce n'est pas encore l’heure des pauvres. Ils viennent plus tard ou plus tôt avec leurs ballots et sans portable.

Qu’est ce que je fais là ? Je me chauffe au soleil parce que le fond de l’air est frais, j’ai une heure à perdre et s’il y a longtemps que je n’aime plus cette ville, aujourd’hui, bordée de droite et de gauche, je me sens bien. Ciel bleu intense pour ce peuple de « jeunes » qui sillonnent les trottoirs. Ni vieux, ni poussette, ni enfants. Ici le mâle est longiligne, en costard sans cravate, cheveux coupés avec recherche et barbe d’une semaine, la femelle est plutôt fine et que ce soit sur sandales ou escarpins, elle est perchée, balancée, dorée dans ce noir, blanc, beige ou gris qui fait d’elle une parisienne. La colonne Morris affiche « Ces amours là » de Claude Lelouch. Un 93 vient de passer, puis un 52 et les marronniers de la place sont cuits à point, les feuilles prêtes à tomber. Ce sont des arbres que l’on devrait interdire à Paris. C’est tellement démoralisant les marronniers, ils commencent leur automne fin juillet.

Il faudra bien que cela finisse. Je veux dire ces instants au soleil sur les marches de pierre, mon cahier de cuir rose n° 67, mon stylo. Idéalement je devrai renoncer à travailler et rester là seulement parce que je commence à me sentir chez moi, comme avant, quand je suivais cette ville à l’odeur,  les mains dans les poches et les yeux fermés.

Toujours dans ma bibliothèque !