Sybille de Bollardière

Rien de tel qu’un séjour en Bretagne pour redécouvrir les bienfaits de la sieste. Il faut dire que la veille au soir, Piotr et moi, avions sérieusement fêté notre arrivée. A la mi-temps d’une semaine de pluie, face à la montée des eaux, il nous restait l’inaltérable plaisir de lire ou de relire. J’avais choisi « L’Atlas des Iles Abandonnées » de Judith Schalansky que je feuilletais au coin du feu tout en dégustant un blanc du Languedoc. Piotr lui, préféra relire « un léger passage à vide de Nicolas Rey ». Très vite, sous l’effet du  fameux « Belles pierres » il fut pris d’un délire récitatif et c’est debout sur la table, sur fond du dernier album de Philippe Katerine qu’il nous fit visiter les tréfonds de l’âme de l’auteur.

« Bla bla bla », disait la chanson ou, « Comment tu t’appelles ? » « Ta gueule » hurlait  Piotr en roulant sous la table … Et il pleuvait toujours.

Le lendemain, le teint blafard, il sortit brièvement de sa léthargie :

- Il faut que je te parle de mon rêve, c’est très étrange…

- Ah oui, ton rêve…Mon pauvre Piotr, reposes-toi et on en parlera demain.

Parc Monceau à Paris, le 27 septembre 2010

La terre d'asile, parfois rien qu'un reflet du ciel dans l'attente.

Louanges,

Ces collines aux reflets de nuages

Froissées par les vents

Teintées de vert ou de jaune

Selon les saisons africaines

Ces collines sans présage dans ma mémoire

Ne me rappellent aucun paysage

Mais ce poète tardif sous son faix de larmes

Ses prières d’églantiers, de rocs ou de source

Que l’on effeuille les nuits trop longues

Pour que manguier rime avec figuier

Non pour un retour au même

- Peut-on parler d’exil pour celle qui n’est ni d’ici ni d’ailleurs ? -

Il s’agit d’accords, de feintes, de jointures

Quand l’os se démaille

Du poème comme terre d’asile.

Extrait des poèmes du Djoué

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Le plus souvent on sait d’où vient la pluie, le vent l’annonce dans le frémissement des saules et la vallée se referme sur les nuages. Aujourd’hui pas une ombre, pas un souffle. Un matin rose et bleu s’est installé pour durer. Alors, j’ai reposé faux, cisailles et autres instruments de torture pour les buissons de ronces. Je suis allée guetter la lumière sur les cosmos, les lavaterres et autres sédums. Et puis il est venu, bleu, infiniment bleu comme le ciel de ce jour de septembre.