Sybille de Bollardière

A 9 heures dans la clameur des cigales, il fait déjà trop chaud pour emprunter le sentier qui longe les criques vers le cap alors, j'écris face à la mer qui s'ouvre comme un tableau dans l'encadrement des pins. Je regarde chaque buisson de fleurs, les lantanas, plumbagos, marguerites, agapanthes et jusqu'aux hortensias qui luttent pour un peu d'eau à l'ombre des palmiers. Face au paysage qui vire au bleu écrasé de lumière, j'épouse l'instant fragile et odorant que m'offre le rêve d'un jardinier.

Laisser derrière soi ses souvenirs et revenir sur une terre ancienne, caresser de la main la serpentine d'une église, sa douceur de marbre poli et visiter le temps retrouvé.

Le véritable amour commence quand on revient sur ses pas libérée de ses rêves. Aujourd'hui il s'installe à flan de colline parmi les chênes lièges délaissés, dans le secret des pierres et l'ouvrage des façades. Le temps n'existe que là, sur ces portes closes, dans ces traces que le doigt redessine en nommant les étés disparus et d'autres à venir où je prononcerai son nom.

Huiles sur toiles, gouaches sur papier et surtout de remarquables cartons pour tapisseries, l'ensemble de cette œuvre méconnue mérite d'être découverte.