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Sybille de Bollardière

poesie

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La route

31 Décembre 2021, 17:20pm

Publié par Sybille de Bollardière

 

Sur la vaste plaine, un ciel bas boursouflé de nuages et soudain, le miracle d'eau
Sous l'écorchure du couchant, des lambeaux de mauve et de bleu
Je me suis arrêtée dans l'écrin des roseaux pour un bain de lumière 
Et puis le ciel de décembre s'est ouvert, limpide, rempli d'absence 
J'ai repris ma route.

 

 

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De rien sinon de ce vent-là

20 Décembre 2017, 21:21pm

Publié par Sybille de Bollardière

Homme qui vis, sais-tu de quoi
Tu te souviendras lorsque inerte
Les vers futurs feront de toi
Cette barque à jamais déserte ?
 
De rien sinon de ce vent-là
De la rose qui s’y caresse
De l’âme indicible qui va
D’une chose à l’autre et la laisse.
 
Sans le ciel, sans l’arbre sans toi
L’oiseau l’oiseau l’infatigable
Vivre serait trop dure loi.
 
Soleil grand oeil crevé d’un Dieu
Ton reflet chante dans le sable
Que mourir c’est partir un peu.
 
Georges Perros (1923-1978) – Poèmes bleus (1962)

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Terres d'élection

1 Décembre 2017, 19:33pm

Publié par Sybille de Bollardière

Remise de peine

Rien n’est perdu

Tout est enfoui à fleur de terre

De mer, d’arbres ou de lisière

Dans des villes extasiées

Aux aubes imprécises

Sur des plaines éventées

Où je tisse en marchant

Des collines de nuages.

 

Rien n'est perdu

Tout est à oublier

J’ai choisi les vivants et la peine

Et plus encore

Ceux que je ne connais pas.

 

Dans mon brouillon de vie

L’inconnu me manquera toujours

Comme ces fleuves

Plus haut que mon souvenir

Les sources du Nil et du Congo

Les premiers pas de la Loire

Et tout ce que j’ignore.

 

Rien n’est perdu

Tout reste à découvrir

Vallées, rivages et plaines immenses

Chemins de fer taillés dans mon vertige

Et les mots pour le dire

 

La route des livres, une main

Un cœur libre

Et couché à mon côté

Le chien de mes peurs

 

J’ai besoin de temps.

 

Terres d'élection

Recueil de poèmes

Décembre 2017

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un jour de semaine

31 Mars 2017, 10:02am

Publié par Sybille de Bollardière

Un jour de semaine sur la grève de mars.

Isolement au sein de l’éphémère, une plage après la marée.

Vent du sud et soleil blanc

le paysage s’offre des teintes de mine de plomb

une ardeur de juillet.

Lentement, la vague froisse le silence sous l’assaut bavard des goélands.

 

Mémoire de pierres

dressées face au flot

posées sur l’horizon comme les gisants d’un autre temps

elles m’ont connue à tous les âges, sous tous les vents.

Les yeux fermés, je dessine leurs courbes, leurs déchirures

j’inspecte leurs blessures, ces effondrements de la roches

et leurs plaies nouvelles béantes sous le soleil de mars.

Sur l’île au loin, la lande verte des dernières pluies d’hiver.

 

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